Por um segundo, a sala principal da mansão em Lomas de Chapultepec ficou em silêncio.
A luz da manhã entrava pelas enormes janelas, banhando o chão branco e o piano de cauda preto que havia pertencido à mãe de Nicolás. Era um Steinway antigo, trazido da Europa décadas atrás, tratado como uma relíquia familiar. Em frente a ele, no chão, estava Nora: uma menina de cachos castanhos, um vestido amarelo simples e um sapatinho dobrado sob o joelho. Ela não chorou de imediato. Apenas olhou para as próprias mãos pequenas, tremendo, como se tentasse entender o que tinha feito de errado.
À sua frente estava Celeste Miranda, a noiva de Nicolás. Ela usava um terno azul-claro, salto fino e um anel enorme que brilhava a cada movimento da mão.
— Eu disse para descer — disse ela com uma calma assustadora —. Este piano não é para meninas de empregadas. Olha essas mãos sujas!
Da entrada, Marisol Cruz soltou um som quebrado.
— Nora!
Ela correu pelo corredor com o uniforme cinza ainda úmido de lavar o quintal. Ajoelhou-se ao lado da filha e a abraçou em desespero.
— Minha menina, meu amor… está doendo em algum lugar?
Nora piscou. O lábio começou a tremer, mas ela ainda não chorava. Olhou para a mãe, depois para Celeste e depois para o homem que acabara de aparecer na porta.
Nicolás Alvarado estava ali, com a bolsa ainda no ombro e as chaves do carro na mão. Ele tinha voltado antes de uma reunião em Polanco. Esperava encontrar flores, música, talvez Celeste cuidando dos preparativos do café de noivado. Não esperava encontrar a filha da sua funcionária no chão e a sua noiva olhando para ela como se fosse lixo.
As chaves caíram da sua mão.
Nora encarou-o. Tinha olhos grandes, verde-acinzentados, quase prateados. Os mesmos olhos de Nicolás.
Celeste falou rápido:
— Nicolás, graças a Deus você chegou. A sua funcionária colocou a filha aqui sem permissão. A menina estava a tocar no piano da sua mãe com as mãos sujas. Eu apenas a tirei dali.
— Você a empurrou — sussurrou Marisol, sem levantar o olhar.
— Não exagerem.
Nicolás não olhava para Celeste. Olhava para a menina.
Aproximou-se devagar e ajoelhou-se a alguns passos dela.
— Ela está ferida?
Marisol apertou Nora contra o peito.
— Não sei. Acho que machucou o cotovelo e o quadril. Tenho de levá-la ao hospital.
Celeste soltou uma risada seca.
— Por favor, ela só caiu. Não transformem isso num drama.
Nicolás levantou o olhar.
— Cala-te.
Ele não gritou. Não precisou.
Nora, ainda confusa, apontou para o rosto dele com o dedo.
— Mamãe… por que esse homem tem os meus olhos?
Marisol ficou imóvel.
Nicolás sentiu o ar desaparecer da sala.
Celeste perdeu o controlo…
PARTE 2 A cor por um momento. A menina insistia, com aquela inocência que não conhece o tamanho de uma verdade: — Os olhos dela são iguais aos meus. Nicolás olhou para Marisol. — Quantos anos você tem? Marisol abriu a boca, mas não conseguiu falar. — Marisol — disse ele, mais baixo — quantos anos você tem? Celeste deu um passo à frente. — Isso é ridículo. Você não vai acreditar numa insinuação de uma funcionária ressentida só porque uma criança… Nora começou a chorar, um choro pequeno que fez tudo o resto parar. Nicolás pegou o telefone. — Vou chamar um médico. — O anel é seu, Marisol. — Você é quem deveria estar dizendo isso. Celeste recuou como se Nicolás tivesse apontado uma faca para ela. — Você não tem o direito de falar comigo assim. Esse anel é meu. — Eu te dei um anel de noivado há seis meses — disse Nicolás. — Mas eu nunca abri a gravação dentro dele. Você disse que era uma tradição da família não tirar. Marisol fechou os olhos. Uma lágrima caiu pelo rosto. — Lá dentro diz “N e M”. 19 de setembro. Nicolás sentiu um choque no peito. Celeste ficou rígida. — M também pode ser Miranda. — 19 de setembro não significa nada para você — respondeu Marisol com a voz quebrada. Para mim significa. Foi o dia em que Nicolás me pediu para ficar com ele no quiosque em Coyoacán, quando choveu e acabámos a comer milho na esquina porque nenhum restaurante nos deixou entrar molhados. Nicolás levantou-se devagar. Lembrou-se daquela tarde. Lembrou-se de Marisol a rir na chuva, com o cabelo colado ao rosto, dizendo que dinheiro não valia nada se não houvesse alguém com quem comer um elote na rua. Celeste apertou a mandíbula. — Que história conveniente. Marisol não respondeu. Nora finalmente começou a chorar, um choro pequeno que fez tudo parar. Nicolás pegou no telefone. — Vou chamar um médico. — Eu trato disso — disse Marisol. — Eu vou contigo. — Não — disse ela, com uma firmeza que ele não esperava —. Hoje você não decide por nós. A frase deixou-o em silêncio. Meia hora depois, no Hospital Espanhol, Nora dormia numa pequena maca. Tinha um hematoma no cotovelo e outro na anca. O médico falou em observação, tonturas e exames. Marisol escutava com o rosto pálido, segurando a mão da filha como se alguém pudesse roubá-la. Nicolás estava junto à porta, sentindo-se inútil apesar de todo o seu dinheiro. Quando o médico saiu, Marisol finalmente falou. — Eu tentei te dizer. Nicolás aproximou-se. — Quando? — Quase quatro anos atrás. Eu fui ao teu escritório… ——————– Obrigado a todos os leitores por apoiarem a minha história. Deixem um like e um comentário para me motivarem a publicar a próxima parte 
PARTE 3 escritório na Reforma. Ela estava grávida de dois meses. O seu assistente fez-me esperar três horas. Depois a Celeste entrou. Ela entregou-me um envelope com dinheiro e uma carta supostamente assinada por si. Nicolás abanou a cabeça. — Você nunca fez isso — ela disse. — Nicolás, se continuar com essa loucura, a minha família vai retirar o investimento do projeto em Santa Fe. E essa mulher vai enfrentar um processo por difamação. Marisol abraçou a Nora com força. Nicolás não conseguia respirar. Afastou-se lentamente, sem lhe tocar. — Nora, você está a mexer-se. Você está aqui, minha vida. A menina olhou para Nicolás da maca. — Senhor Espelho… a minha mãe está triste por minha causa? Nicolás não conseguia respirar. Aproximou-se devagar, sem lhe tocar. — Não, Nora. A tua mãe está triste porque te ama muito. A menina franziu a testa, cansada. — E tu, por que estás a chorar? Nicolás colocou a mão no rosto dela. Não tinha percebido. Antes que pudesse responder, Celeste entrou no corredor com os saltos a bater no chão. Veio furiosa, acompanhada pela mãe e por um advogado da família Miranda. — Isto acabou agora — disse ela. — Nicolás, se continuar com essa loucura, a minha família vai retirar o investimento do projeto em Santa Fe. E essa mulher vai enfrentar um processo por difamação. Marisol abraçou a Nora ainda mais forte. Nicolás olhou para ela como se a estivesse a ver pela primeira vez. — Você enviou aquela carta? Celeste sorriu levemente. — Você não pode provar nada. — O anel. Celeste levantou o queixo. — É meu. Nicolás estendeu a mão para o advogado. — Devolva-o. O homem hesitou. Celeste tentou afastar-se, mas Nicolás não se mexeu. Finalmente, com raiva, ela tirou o anel e atirou-o para uma cadeira. Nicolás pegou nele. Virou-o. Lá dentro, sob a luz branca do hospital, estavam as pequenas letras: N e M. 19-09. Marisol fechou os olhos. Celeste perdeu o controlo. — Ela era uma empregada! A sua mãe nunca aceitaria que você casasse com alguém assim! Nicolás levantou o olhar. — A minha mãe deu esse anel à Marisol antes de morrer. Celeste ficou em silêncio. Marisol abriu os olhos, surpreendida. Nicolás engoliu em seco. — A minha mãe disse-me: “Se a deixares ir por orgulho, vais perder a única casa que não compraste com dinheiro.” O corredor ficou num silêncio insuportável. Então uma enfermeira correu para fora do quarto. — A menina está a vomitar. Precisamos repetir os exames. Marisol levantou-se de repente. ——————– Obrigado a todos os leitores por apoiarem a minha história. Deixem um like e um comentário para me motivarem a publicar a próxima parte
Disclaimer : This content may be created by AI for entertainment purposes. Any resemblance to real persons, events, or places is coincidental.
