PARTE 1
—Se esse louco chegar a matar alguém, você vai pagar com a própria vida.
Meu pai gritou essa frase para mim diante de metade do povoado quando eu tinha 7 anos. Desde então, em San Miguel del Encino, todos deixaram de me chamar de Diego e passaram a me olhar como se eu tivesse soltado uma maldição.
Meu tio mais novo, Santiago Robles, estava há meses amarrado ao lado do chiqueiro.
Meu avô, don Eusebio, dizia que Santiago havia se tornado perigoso. Minha avó Dolores repetia que era melhor mantê-lo longe da cozinha, longe da mesa, longe das pessoas decentes. Meu pai, Rubén, era ainda mais cruel.
—Ele não está doente —dizia—. É uma vergonha com pernas.
Puseram uma corrente enferrujada no tornozelo de Santiago. A outra ponta estava enrolada no tronco de um velho mezquite, perto do curral dos porcos. Quando chovia, a lama chegava aos pés dele. Quando fazia frio, ele dormia encolhido sob um saco. Quando os vizinhos passavam, alguns cuspiam no chão.
—Lá continua o louco dos Robles.
—Melhor que morra antes de morder alguém.
Eu não entendia por que tinham tanto medo dele. Santiago não gritava. Não insultava. Quase nunca falava. Só olhava para o céu com aqueles olhos negros, profundos, como se estivesse esperando se lembrar de alguma coisa.
A primeira vez que levei comida para ele foi um pão duro que minha mãe, Elena, escondeu para mim debaixo do avental.
—Entregue rápido, mas não deixe seu pai ver —sussurrou ela.
Caminhei até o chiqueiro tapando o nariz por causa do cheiro. Deixei o pão perto dos pés dele.
—Tio, coma.
Ele não se mexeu. Pensei que não tivesse me ouvido. Mas, quando me virei para ir embora, sua mão magra pegou o pão. Partiu em 2 e me ofereceu metade.
—Você também —disse ele com a voz rouca.
Fiquei paralisado. Era a primeira vez que eu o ouvia falar.
Desde aquele dia, voltei sempre. Às vezes levava tortilla, às vezes feijão frio, às vezes um pedaço de batata-doce. Minha mãe me ajudava, embora suas mãos tremessem de medo.
Até que meu pai nos descobriu.
Ele me puxou pela gola da camisa e me deu um tapa tão forte que o mundo zumbiu nos meus ouvidos. O pão caiu na lama.
—Quem te deu permissão para alimentar essa coisa?
—Ele está com fome —respondi chorando.
Santiago se levantou de repente. A corrente bateu contra o mezquite. Meu pai agarrou uma vara de caniço.
—Você não se mexa, animal.
Santiago apertou os punhos, mas não fez nada. Baixou a cabeça. Meu pai voltou a me bater.
—Coloque isto na sua cabeça: esse não é seu tio. É uma desgraça.
Na noite do meu aniversário de 7 anos, mataram uma galinha em casa, mas não por minha causa. Era porque meu primo Óscar havia passado para a escola secundária do povoado vizinho. Para mim deram apenas caldo. Para ele, a coxa inteira.
Santiago começou a puxar a corrente do lado de fora. Não era barulho de raiva. Era como se quisesse me chamar. Saí para o pátio e o vi caído junto ao mezquite, com o tornozelo sangrando por causa do ferro. Na palma da mão, ele tinha um gafanhoto trançado com capim seco.
Era para mim.
Antes que eu pudesse pegá-lo, meu pai pisou em cima.
—Só porcaria de louco.
Naquela noite, ouvi meu pai dizer ao meu avô que no dia seguinte levariam Santiago para o mato. Eu não sabia o que isso significava, mas sabia que ninguém volta igual de uma ameaça dita entre homens bêbados.
Quando todos dormiram, peguei uma pedra grande. Ajoelhei-me diante do cadeado e comecei a bater.
Uma vez.
Duas vezes.
Três vezes.
A pele da minha mão se abriu. O sangue caiu sobre o metal. Santiago me implorou para parar.
—Diego, vá embora.
Não obedeci.
O cadeado se partiu com um som seco. Santiago ficou livre. Estava descalço, magro, tremendo. Antes de correr, abaixou-se e me abraçou.
—Não conte nada a eles —sussurrou—. Eu ainda me lembro.
Depois desapareceu na escuridão.
Meu pai abriu a porta exatamente quando a corrente caiu no chão.
Ao amanhecer, ele me arrastou até a eira, diante de vizinhos, tios e primos. Apontou para meu rosto inchado.
—Este moleque soltou o louco. Se Santiago fizer mal a alguém, ele responde.
Durante 15 anos carreguei essa condenação.
Chamaram-me de ingrato, traidor, sangue torto. Meu pai queimou minha carta de admissão ao ensino médio. Tirou o dinheiro que eu ganhava consertando motos e carregando sacos no mercado. Cada peso que eu juntava para cuidar da minha mãe desaparecia nas mãos do meu primo Óscar.
No inverno em que minha mãe começou a tossir sangue, corri até a casa para buscar minhas economias. Encontrei Óscar com meu cartão na mão, exibindo um relógio novo.
—É para o meu casamento —disse ele—. Seu pai já me emprestou.
—Minha mãe está na clínica —gritei—. Ela está morrendo.
Meu pai soltou a fumaça do cigarro sem olhar para mim.
—Mulheres aguentam. Não faça escândalo.
Então, lá fora, ouviu-se um barulho de motores que fez a rua de terra tremer.
Uma fileira de caminhonetes pretas parou diante da casa.
Da última desceu um homem de casaco escuro. Caminhou até o velho mezquite, tocou a marca da corrente no tronco e seus olhos se encheram de lágrimas.
Meu pai deixou o cigarro cair.
O homem se virou para mim.
—Sobrinho —disse com a voz quebrada—. Finalmente te encontrei.
E naquele instante entendi que o que vinha a seguir não se pareceria com nada do que eu havia imaginado.
A parte 2 está nos comentários.
PARTE 2
Ninguém no pátio se atreveu a respirar quando Santiago Robles pronunciou meu nome. Meu avô Eusebio se agarrou ao batente da porta. Minha avó Dolores deixou cair um balde. Meu primo Óscar escondeu meu cartão bancário atrás das costas, como se o plástico pudesse queimá-lo. Meu pai foi o primeiro a reagir. —Santiago… irmão… você não sabe o quanto procuramos por você. Santiago sorriu de leve. Era o mesmo sorriso curto que ele me deu quando lhe entreguei aquele primeiro pão, só que agora não vinha de um homem acorrentado, mas de alguém por quem todos os homens de terno esperavam para agir. —Não vim abraçar ninguém, Rubén. Meu pai empalideceu. —Não fale assim. Somos família. —Família? —Santiago olhou para o mezquite—. É assim que você chama me acorrentar junto aos porcos, me dar sobras, me bater e dizer ao povoado que eu era louco? Meu avô bateu o bastão no chão. —Fizemos isso pelo seu bem. Você não estava em seu juízo perfeito. Santiago virou-se lentamente para ele. —Então me diga quem eu machuquei. Ninguém respondeu. —Diga quem eu mordi. Quem ataquei. Quem ameacei. O silêncio ficou mais pesado que a chuva. Santiago deu um passo em direção ao meu pai. —Eu só me lembro de 2 homens me empurrando no rio. Lembro de acordar com febre. Lembro de dizer que ia denunciar. E depois lembro da corrente. Meu pai gritou rápido demais: —Mentira! Rápido demais para ser inocente. Eu não tinha tempo para entender tudo. —Tio, minha mãe está na clínica. Tossiu sangue. Tiraram meu dinheiro e os documentos dela. O olhar de Santiago caiu sobre Óscar. Meu primo entregou o cartão, o documento da minha mãe e alguns papéis médicos como se estivesse devolvendo algo roubado de um morto. Santiago ordenou que preparassem uma caminhonete. Mas quando saímos, uma enfermeira apareceu na porta da clínica, pálida. —Vocês são familiares de dona Elena? A senhora desapareceu. Senti o chão se abrir. Procuramos por todo o povoado. Encontramos minha mãe na velha capela abandonada, atrás do cemitério, sentada contra uma coluna, com sangue seco na boca e um embrulho de pano apertado contra o peito. —Mãe. Ela tentou esconder o embrulho. —Vá embora, Diego. Não quero que aconteça nada com você por minha culpa. Santiago se ajoelhou diante dela. —Cunhada. Minha mãe levantou os olhos. Quando o reconheceu, começou a chorar. —Santiago… você está vivo. —Graças ao Diego. Minha mãe negou com a cabeça, tremendo. —Não só graças a ele. Também porque você se lembrava. Essa frase gelou meu sangue. De repente chegaram meu pai, meu avô, minha avó, meu tio Abel e vários homens do povoado. Meu pai trazia uma pá de ferro. —Elena, entregue isso. Eu me coloquei diante dela. —Toque nela e eu quebro sua mão. Meu pai riu, mas não avançou. Santiago estava ao meu lado. Minha mãe abriu o embrulho. Dentro havia uma lata velha de biscoitos. Tirou documentos amarelados: uma escritura, uma carta meio queimada, uma fotografia de Santiago menino com uma mulher jovem e uma folha dobrada. —Sua mãe, Soledad, me pediu para guardar isto —disse a Santiago—. Ela sabia que iriam matá-la. Meu avô deu um passo para trás. Meu pai se lançou para arrancar a lata, mas eu o empurrei com todas as minhas forças. Ele caiu de joelhos. Pela primeira vez na vida, não pedi perdão. Então alguém gritou: —Fogo! Uma tocha de palha entrou pela janela quebrada. A capela, cheia de madeira seca, começou a arder. Santiago carregou minha mãe. Eu abracei a lata contra o peito. Saímos entre a fumaça enquanto meu pai, caído no chão, ainda tentava agarrar minha calça. —Deixe isso aqui —rosnou ele—. Que queime tudo. Consegui chutá-lo e corri. Na caminhonete, a caminho do hospital, minha mãe mal conseguia respirar. —Santiago —sussurrou—, sua mãe não morreu doente. A dívida de Eusebio era real. Queriam vender suas terras… e vender você também. Santiago fechou os olhos, mas não chorou. —Primeiro vamos salvá-la. Chegamos ao hospital de Pachuca. Levaram minha mãe para a emergência. Eu assinei os papéis enquanto meu pai gritava que ele era o marido e que ninguém podia operar “sua mulher” sem permissão. Santiago chamou a Fiscalía. Um velho professor apareceu no corredor com uma pasta. Disse se chamar professor Vidal. Trazia o testamento de Soledad, a mãe de Santiago. Leu a primeira linha em voz alta: —“Se eu morrer, procurem o culpado dentro da casa Robles.” Meu avô perdeu a cor. Mas quando o médico saiu da emergência, disse algo que me deixou sem ar: —Dona Elena acordou por um momento. Pediu que revisassem o papel escondido no fundo da lata. Disse que ele não deveria cair nas mãos de Rubén. Abri a lata com as mãos trêmulas. O papel já não estava lá. Levantei os olhos. Meu primo Óscar evitou me olhar. E naquele momento soube que a verdade mais terrível ainda estava nas mãos deles. Eu adoraria ler seus comentários antes de continuar com a Parte 3. Se quiserem ler a Parte 3 desta história, por favor curtam a publicação ou deixem um comentário. 
Obrigada pelo apoio!
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PARTE 3
Eu me lancei contra Óscar antes que alguém pudesse me deter. Agarrei-o pela gola da jaqueta e o empurrei contra a parede do corredor. —Me dê o papel. —Você está louco —gaguejou ele—. Igual ao seu tio. Aquela frase já não doeu. Deu-me força. —Me dê o papel, Óscar. Minha mãe está morrendo lá dentro. Os policiais do Ministério Público mandaram todos esvaziarem os bolsos. Óscar se recusou, mas Santiago apenas disse: —Revistem-no. Quando abriram sua jaqueta, uma folha velha caiu no chão, dobrada em quatro, manchada de umidade e cinzas. Santiago a abriu com cuidado. Não era uma carta. Era uma nota promissória. O devedor era Eusebio Robles. O avalista, Rubén Robles. E, se a dívida não fosse paga, seriam entregues as terras herdadas de Soledad Vargas e o menor Santiago Robles como garantia de trabalho. Santiago leu aquela linha três vezes. Seus dedos tremiam. —Eles iam me vender —disse. Meu avô desabou em uma cadeira. —Eram outros tempos. —Não —respondeu Santiago—. Era crime. O professor Vidal mostrou a carta de Soledad, mãe de Santiago. Nela, ela dizia que Eusebio havia perdido dinheiro em apostas clandestinas, que Rubén queria falsificar sua assinatura para tomar suas terras e que estavam envenenando-a aos poucos. Minha avó Dolores começou a chorar. —Eu não sabia de nada. Santiago a encarou. —A senhora preparava os chás dela. Dolores se calou. Então entendi por que minha mãe tinha sofrido tanto. Ela guardara as provas. Por isso roubaram meu dinheiro, tiraram meus estudos e tentaram mantê-la calada. Quando o médico saiu da emergência, disse que minha mãe havia acordado por alguns segundos e pedido que procurassem na parede oeste do nosso quarto. Fomos ao rancho com a polícia. A casa cheirava a fumaça; meu tio Abel havia tentado queimá-la antes de chegarmos. Atrás de tijolos soltos, encontramos meu velho casaco infantil. No forro havia um pedaço de pano preto e um recibo de farmácia com dois nomes: Dolores Robles e Rubén Robles. Era o mesmo composto que minha avó levara escondido em uma seringa ao hospital para tentar se aproximar do soro da minha mãe. Ela foi detida naquela mesma tarde. Mas o pior ainda estava sob o velho mezquite. Santiago viu a terra afundada ao lado do tronco marcado pela corrente. —Aqui —disse. A polícia começou a cavar. Meu pai suava, meu avô rezava, minha avó gritava que estávamos chamando uma maldição. Mas a maldição já vivia conosco havia quinze anos. A pá bateu em algo duro. Tiraram um saco podre, amarrado com arame. Dentro havia restos humanos e um anel de pedra negra. Era o cobrador da dívida, desaparecido na mesma semana em que Soledad morreu. Eusebio e Rubén o haviam enterrado ali. Santiago, doente de febre, viu tudo. Por isso, quando disse que havia um morto debaixo do mezquite, chamaram-no de louco. E quando eu, aos sete anos, disse que tinha visto sombras cavando à noite, também prepararam um falso relatório contra mim. A verdade já não podia ser presa de novo. Meu pai, meu avô, minha avó, meu tio Abel e Óscar foram detidos. Óscar ainda tentou divulgar um vídeo cortado meu empurrando Dolores no hospital, sem mostrar que ela carregava a seringa escondida. Então Santiago publicou os vídeos completos: a capela pegando fogo, Óscar roubando a folha da lata, Abel com gasolina, Dolores entrando no hospital com a seringa e Rubén tentando impedir a cirurgia da minha mãe. O povoado inteiro ficou mudo. Depois vieram as desculpas: “Eu sempre suspeitei”, “Eu queria ajudar”, “Tive medo”. Santiago leu algumas e desligou o celular. —A verdade serve —disse—. A covardia tardia, não. Minha mãe acordou quatro dias depois. Estava fraca, com tubos e olhos fundos, mas viva. Quando contei que a lata, o recibo e a nota promissória estavam a salvo, ela chorou. —Perdoe-me, filho. Fiz você carregar demais. Segurei sua mão. —Não, mãe. A senhora me manteve vivo. Santiago entrou com uma xícara de atole, sem saber se tinha direito de pertencer àquele momento. Minha mãe olhou para ele. —Santiago, também devo perdão a você. Ele respondeu baixo: —A senhora me deu pão quando todos me davam lama. Salvou os papéis da minha mãe. Cuidou de Diego. Não me deve nada. Minha mãe fechou os olhos e disse: —Então vamos viver. Já chega de sobreviver. Meses depois, ela saiu do hospital. Santiago alugou um apartamento simples em Pachuca, perto das consultas dela. Eu voltei a estudar e comecei a trabalhar em uma oficina. No meu aniversário seguinte, minha mãe cozinhou dois ovos, como quando eu era criança, e Santiago chegou com doces de piloncillo. —Devo a você quinze aniversários —disse. Parti um doce em três: uma parte para minha mãe, uma para Santiago e uma para mim. Era simples, mas tinha gosto de paz. Um ano depois voltei a San Miguel del Encino. A casa Robles estava vazia, o chiqueiro tinha caído e do mezquite restava apenas um tronco cortado. Deixei sobre ele um gafanhoto tecido com capim, feito por Santiago, mais bonito que aquele que meu pai pisou quando eu tinha sete anos. Por um instante vi o homem acorrentado sob a chuva, o menino com as mãos sangrando quebrando um cadeado e minha mãe escondendo uma lata contra o peito. Depois vi o céu claro. A caminhonete esperava no fim do caminho. Santiago abriu a porta. —Não quer olhar mais uma vez? Neguei com a cabeça. —Aqui já não resta nada meu. Subi. Enquanto saíamos do povoado, ouvi uma criança gritar ao longe: —Mãe, já parou de chover! Olhei pela janela. E era verdade. Pela primeira vez em quinze anos, o céu estava completamente limpo.
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