Meu nome é Marisol, tenho 41 anos, e há mentiras que conseguem durar anos porque a gente não quer enxergar aquilo que, no fundo, já sabe.
Eu e Gerardo estávamos casados havia dezoito anos. Tínhamos dois filhos, Emiliano e a menina, uma hipoteca e uma rotina que parecia sólida demais para se desfazer.
Todos os sábados ele acordava cedo, se arrumava bem e saía para “cobrir turnos” na empresa de logística. Voltava às sete da noite, jantava em silêncio, me dava um beijo na testa e ia dormir.
Eu nunca perguntava. Para quê?
Ele era um bom homem. Daqueles que cobrem você durante a noite sem que você peça.
A única coisa estranha, agora que penso bem, era o cheiro. Nos últimos meses ele chegava em casa cheirando a algo limpo, forte, como álcool de hospital. Pensei que fosse outra mulher. O sabonete dela. Engoli esse pensamento.
E também começou a dormir com o celular virado para baixo. Sempre.
Numa noite, a tela acendeu. Não era uma mensagem. Era a foto de uma senhora idosa que eu nunca tinha visto.
Fingi que não vi. Deus me perdoe, mas fingi durante dois anos.
Naquele sábado da febre, não fiquei deitada.
Desliguei o telefone e senti um aperto no estômago. Levantei mesmo tremendo e fui até a gaveta onde Gerardo guardava as coisas dele.
Debaixo dos recibos havia uma folha dobrada.
Um contrato de aluguel. No nome dele. Um apartamento de um único cômodo, perto do Hospital Geral. Assinado havia sete meses.
Tirei foto. Nem sei por quê, mas fotografei tudo.
Depois entrei na conta bancária que compartilhávamos.
Todo dia três saíam quatro mil pesos. Sempre o mesmo valor. Como um aluguel. Como uma prestação que ele nunca me contou.
E, em uma movimentação que eu já tinha visto mil vezes sem prestar atenção, apareceu o nome de uma farmácia. Dessas que ficam ao lado dos hospitais.
Sentei no chão do quarto com o celular na mão.
Não chorei. E isso foi o mais estranho.
Só pensei uma coisa, fria e muito clara: eu quero olhar no rosto dela. Antes de dizer uma única palavra.
Naquela noite não falei nada com ele. Perguntei como tinha sido o turno e ele me contou uma história de dez minutos. Eu ouvi tudo até o fim.
No sábado seguinte, deixei que ele saísse primeiro. Esperei vinte minutos. Depois peguei as chaves e fui até aquele endereço.
Era um prédio antigo, com o portão descascado e a grade frouxa. Segundo andar. Apartamento 4.
Subi as escadas devagar. Minhas mãos suavam. Enquanto subia, imaginava tudo o que iria gritar para aquela mulher, fosse ela quem fosse.
Do outro lado da porta dava para ouvir a televisão. Baixinha. Uma novela.
Bati.
Passos. Lentos. Muito lentos. Arrastados. Não eram passos de uma mulher jovem.
Senti um nó na garganta, mas não saí dali.
Uma vizinha colocou a cabeça para fora da porta.
— Veio visitar a senhora? — perguntou.
Fiquei olhando para ela, sem conseguir dizer nada.
— Coitadinha. Ela quase não come mais. Aquele rapaz é o único que vem vê-la.
O rapaz.
Bati de novo, mais forte. Empurrei a porta e ela abriu; estava apenas encostada.
Lá dentro havia aquele mesmo cheiro. O mesmo que Gerardo trazia nas roupas todos os sábados. Álcool, remédio e algo doce por baixo, que eu nem quis identificar.
Havia uma cama na sala. Um cilindro de oxigênio com a mangueira pendurada na cabeceira.
Sobre a mesa, um organizador enorme de remédios e um rosário.
Nenhum perfume. Nenhum salto alto. Nenhuma amante que eu tivesse ido enfrentar.
Então, do quarto, sem ainda me ver, uma voz fraca, de uma senhora idosa, chamou:
— Gerardo? É você, meu filho?
Aquela voz.
Eu conhecia aquela voz, embora tivesse passado anos jurando que nunca mais a ouviria.
As mãos que suavam na escada ficaram secas, imóveis, sem vida.
E ali, parada naquela porta, com os papéis do divórcio já dobrados dentro da bolsa e toda a minha raiva pronta para explodir, entendi de quem Gerardo cuidava em segredo todos os sábados havia dois anos… e por que, de todas as pessoas do mundo, eu era a única para quem ele jamais conseguiria contar a verdade.
PARTE 2
— Gerardo? É você, meu filho? — Eu não me movi da porta. Aquela voz estava cravada em mim havia dezoito anos, e em dezoito anos eu havia jurado que nunca mais a ouviria na minha vida. Era Dona Amparo, a mãe de Gerardo. Espreitei para dentro do quarto sem querer e vi uma cama de hospital, daquelas que se alugam por mês. Na cama, estava uma velhinha que não pesava nada, com o cabelo branco colado à testa e uma mangueirinha de oxigênio no nariz. Demorei a reconhecê-la; a última vez que a vi ela tinha cabelos pretos e uma língua afiada, mas aquela senhora era outra coisa, era o que vai restando quando já quase não resta nada. Na bolsa, eu trazia os papéis do divórcio, que de repente pareceram pesadíssimos, como uma pedra que eu tinha carregado até ali sem necessidade. Ela semicerrou os olhos em direção à porta, pois não me via bem, e disse baixinho que ele tinha demorado e perguntou se as crianças já tinham comido. As crianças. Seus netos, os que ela nunca conheceu. E eu ali parada, com o nome do meu marido na boca da mulher que me expulsou da sua família aos vinte e três anos, sem saber se dava meia-volta ou se entrava, ainda sem entender o que Gerardo vinha carregando sozinho havia dois anos, esperando apenas que ele chegasse. Ele chegou dez minutos depois, com uma sacola de farmácia na mão, e ficou estático na porta, pálido, olhando para nós duas — para a mãe na cama e para mim parada como uma estátua —, deixando a sacola cair e as caixas de remédio rolarem pelo chão. Ele apenas disse o meu nome, como uma desculpa que não cabia na sua boca. Eu não gritei, não consegui, apenas o puxei para o corredor e fechei a porta do quarto para que ela não ouvisse, soltando baixinho tudo o que estava entalado na minha garganta durante toda a semana sobre os seus oito meses sem trabalho e os quatro mil pesos retirados da conta das crianças todo dia três.
Gerardo engoliu em seco e explicou que aquele dinheiro era para o aluguel do quarto e os remédios, revelando que os seus irmãos tinham colocado a mãe num asilo do governo havia um ano, onde ele a encontrou amarrada a uma cadeira num corredor, gritando para que a tirasse dali; como não tinha para onde levá-la, ele a tirou e alugou aquele espaço. Fiquei sem ar ao ouvi-lo dizer que vinha aos sábados apenas para que ela não morresse sozinha. Os benditos sábados de dois anos. Não era outra mulher; era a mãe dele, morrendo, escondida num quarto alugado nas costas de todos, especialmente nas minhas costas, e isso era algo que eu ainda não perdoava nem a ele, nem a ela, nem a mim. Quando lhe perguntei por que não tinha me dito, ele, com os olhos cheios de lágrimas, questionou como poderia devolver a alguém uma morta que ela mesma tinha enterrado, e eu não soube o que responder porque ele tinha razão: a avó dos meus filhos estava morta havia dezoito anos porque eu a tinha matado com as minhas palavras. Pedi para vê-la, mas Gerardo negou devagar, dizendo que ela já quase não estava ali, que oscilava e que, nos seus momentos de lucidez, pedia para que eu não a visse acabada, querendo que eu ficasse com a imagem da mulher que ela costumava ser. Ali percebi que, até mesmo na morte, aquela mulher e eu continuávamos brigadas pelo mesmo de sempre: o orgulho. Mas entrei da mesma forma, sentei-me na beira da cama que cheirava a naftalina e remédio, e ela procurou a minha mão tatando sobre o cobertor, sem me ver bem. Ela sussurrou que era bom que eu tivesse vindo, tratando-me por “senhora” por não me reconhecer, e perguntou se eu era a moça do seguro. Eu menti dizendo que sim, pois não consegui dizer outra coisa, e segurei a sua mão fria e cheia de ossinhos; passei dezoito anos odiando aquela mão e, de repente, a estava aquecendo entre as minhas, sem saber em que momento havia perdido tanto tempo, enquanto me lembrava de como tudo tinha começado quando me casei grávida e ela me humilhou na cozinha dizendo que eu cortaria as asas do seu filho, recusando-se a ir ao casamento e a conhecer os netos, o que me fez jurar com o orgulho ferido que ela nunca mais pisaria na minha casa e que eu diria aos meus filhos que a avó deles já tinha morrido.
PARTE 3
Deus me perdoe, meus filhos acreditaram por dezoito anos que a avó paterna estava debaixo da terra, e esta é a parte que nunca contei a ninguém, nem a Gerardo. Não é que ela nunca tenha tentado uma aproximação. Por volta do quinto ano, uma comadre me ligou dizendo que Dona Amparo perguntava pelas crianças, mas eu desliguei. Uma vez, na saída da escola de Sofi, eu a vi parada na esquina oposta, pequenina, com a bolsa apertada contra o peito, observando; ela não atravessou a rua e eu também não, coloquei a minha filha no carro e fui embora, vendo-a pelo espelho retrovisor até dobrar a esquina. Ela nunca me procurou de frente e nunca pediu perdão explicitamente, pois era orgulhosa demais para isso, e eu era orgulhosa demais para deixá-la se aproximar, as duas esperando que a outra desse o primeiro passo durante dezoito anos de uma tolice idêntica. Sendo honesta, ainda naquela tarde, sentada na beira daquela cama, uma parte de mim queria continuar tendo razão, pois dezoito anos de rancor são difíceis de soltar e a gente se acostuma a usá-lo como um apoio, ganhando até afeto por ele. No entanto, a senhora, de olhos fechados, apertou a minha mão e, ainda acreditando que eu era a moça do seguro, confessou que tinha tido uma nora a quem tratou muito mal quando ela chegou por medo de que lhe levasse o único filho que lhe restava. Com dificuldade para respirar, ela disse que depois não soube como consertar a situação, pois os anos passaram e ela se tornou cada vez mais teimosa, transformando-se em pedra e esquecendo como voltar a ser humana. Quando lhe perguntei por que não a tinha procurado, ela respondeu simplesmente que sentia vergonha depois de tudo o que tinha dito e que gostaria que Deus lhe desse a chance de dizer apenas uma coisa: que tinha se equivocado e que tinha amado aqueles netos de longe todos esses anos, mesmo que não a deixassem chegar perto.
Eu era a nora, estava ali segurando a sua mão, e não conseguia fazê-la entender porque cada vez que eu dizia “sou eu, sou a Marisol”, ela piscava, perdia-se no tempo e voltava a perguntar se eu era do seguro. A desculpa existia havia anos, mas chegava justamente quando a sua mente já não podia entregá-la por completo, e foi ali que o meu orgulho de dezoito anos quebrou de forma seca e silenciosa. Gerardo entrou com um copo de água e me encontrou chorando em silêncio com a mão da sua mãe colada ao meu rosto; ele ficou na porta sem dizer nada, apenas olhando como quem finalmente solta a metade de um peso que já não aguentava sozinho. Tirei os papéis do divórcio da bolsa, segurei-os por um segundo, dobrei-os novamente e os guardei, levantando-me para dizer que ia buscar as crianças. Gerardo ponderou que talvez ela nem os reconhecesse, mas respondi que não importava, pois eles a conheceriam, nem que fosse por uma tarde. Dirigi com a vista embaçada, juntei os meus dois filhos na sala e devolvi-lhes a verdade que lhes tinha roubado por meia vida: que a avó deles estava viva, muito doente e morrendo, e que tínhamos de ir imediatamente. Emiliano, meu filho de dezessete anos, olhou-me com uma expressão de perda que nunca esquecerei e perguntou por que tínhamos esperado até aquele momento, e eu não tive resposta. Levei-os naquela tarde, na seguinte e em mais uma; três tardes foram o que Deus nos concedeu. Na primeira, Dona Amparo teve um momento de lucidez, viu Emiliano entrar — alto, com a voz grossa, quase um homem — e Sofi atrás, e apenas levantou as duas mãos trêmulas como quem recebe algo que esperou a vida inteira sem ousar pedir, deixando-se abraçar por dois desconhecidos que eram do seu sangue enquanto repetia o quanto tinham crescido sem que ela visse. Na quarta tarde ela já não acordou; partiu numa terça-feira, por volta das seis horas, com Gerardo segurando uma mão e eu a outra, deixando de respirar da mesma forma que viveu os últimos anos: sem querer incomodar ninguém e pedindo desculpas por estorvar.
Depois do enterro, Gerardo levou-me ao quarto para recolher o pouco que havia e, em cima do armário, encontramos uma caixa de sapatos amarrada com um barbante que ela nunca o tinha deixado abrir antes de adoecer. Ao abrir, encontrei casacos de tricô infantis feitos de lã, dobrados com um cuidado de anos, e no pescoço de cada um, um nome tecido à mão: Emiliano, Sofi, Emiliano, Sofi. Contei dezoito casacos, um para cada inverno em que não nos falamos. Cada dezembro, aquela mulher teimosa que não sabia pedir perdão com a boca sentava-se para tecer um casaco para os netos que não a deixavam aproximar-se, guardando-os porque enviá-los significaria render-se, e ela não sabia como fazer isso; era amor que não soube como entregar, dobrado numa caixa de sapatos. No fundo da caixa, havia um envelope com recortes: a foto de Emiliano na escola primária, que ela conseguiu com a comadre, um santinho da primeira comunhão de Sofi e os dois aniversários anotados com letra trêmula. Ela tinha nos seguido a vida inteira de longe, calada, morrendo de vontade de entrar e orgulhosa demais para bater à porta, exatamente igual a mim. Lembrei-me então da camisa passada de cada sábado, que Gerardo vestia para chegar bonito e inteiro para que a sua mãe o visse bem e ficasse tranquila sabendo que a vida tinha sorrido para o seu filho; durante dois anos pensei que ele vestia aquela camisa para outra mulher, mas era para que uma velhinha morresse em paz. Da caixa, fiquei com o casaco mais pequeno, o do primeiro inverno que diz “Emiliano” no pescoço e que hoje cabe na minha mão, pois o meu filho já tem dezessete anos e o casaco não serviria nem num urso de pelúcia. Tenho-o dobrado na minha mesa de cabeceira e não o lavo porque ainda cheira a naftalina e àquele quarto. Dezoito invernos aquela mulher teceu do outro lado de uma rua que nenhuma de nós quis atravessar, e a nós duas, com todo o nosso orgulho, bastou-nos dar as mãos numa única tarde, quando ela já não me podia reconhecer.
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