Tenho 39 anos. Sou a irmã mais velha de duas e, a vida inteira, fui a responsável. A que estudou, a que se organizou, a que comprou o próprio apartamento aos 32 anos com um financiamento que ainda estou pagando.
Lorena tem 35 anos e sempre teve um dom: fazer parecer que tudo de ruim que acontecia era culpa do mundo. O trabalho era explorador. O chefe implicava com ela. O namorado sugava toda a sua energia.
Há quatro anos ela apareceu na minha porta com duas malas. Disse que o proprietário a tinha expulsado de um dia para o outro e que precisava ficar apenas um mês, no máximo dois.
Eu deixei. Era minha irmã.
Os dois meses viraram quatro anos.
Ela não pagou aluguel, não pagou contas, não comprou comida, nunca cozinhou uma única refeição para nós duas. Eu chegava do trabalho e encontrava a cozinha suja, a televisão ligada e ela estirada no sofá, com o celular virado para baixo.
Emprestei dinheiro para ela três vezes. Nunca recebi um centavo de volta.
Naquela noite peguei meu caderno de contas. Somando o quarto que deixei de alugar, as despesas da casa, o mercado e os empréstimos, Lorena já me devia quase trezentos mil pesos. Tudo anotado, com datas. Até juros eu tinha calculado.
Foi por isso que liguei para um advogado. Foi por isso que minha mão não tremeu.
A única coisa que sempre achei estranha, mas ignorei durante quatro anos, era minha mãe. Toda vez que eu reclamava da Lorena, ela me interrompia na hora.
— Não seja tão dura com sua irmã.
Mas não era o tom de uma mãe que passava a mão na cabeça da filha. Era outra coisa. Algo que eu sentia, mas não sabia explicar.
E havia também aquele organizador de remédios rosa que ficava semanas e semanas na minha cozinha. Achei que fosse da Lorena, para alguma coisa qualquer. Nunca perguntei.
Abri a quarta sacola no corredor, irritada, pronta para jogar aquelas roupas novas no chão, para ela entender com quem estava mexendo.
Não eram roupas.
Era uma pasta do IMSS.
Abri devagar.
Exames. Receitas médicas. Um calendário de consultas, com datas escritas à mão, exatamente nas tardes em que Lorena dizia que ia “sair com as amigas”.
Virei a pasta procurando o nome.
Não era o de Lorena.
Era o nome da minha mãe.
Entrei no quarto dela sem bater. Lorena estava dobrando as roupas novas sobre a cama.
— O que é isso, Lorena?
— Me dá isso.
— Por que essa pasta está no nome da mamãe?
Ela ficou completamente imóvel. Perdeu a cor.
— Isso não é da sua conta.
— É da minha mãe.
— Agora é problema MEU. Você estava ocupada demais sendo a bem-sucedida.
Joguei a notificação do processo sobre a cama.
— Quatro anos sem trabalhar. Quatro anos!
Então ela gritou algo que até hoje ecoa na minha cabeça:
— Eu não consegui emprego porque alguém precisava levar a mamãe para a hemodiálise três vezes por semana… e essa pessoa nunca seria você!
Senti a garganta fechar.
As roupas de grife continuavam dobradas sobre a cama, ainda com as etiquetas.
— Mentira. E as roupas? O dinheiro do ex-namorado?
— Nunca existiu ex nenhum — respondeu ela, já chorando. — Eu vendi o meu carro.
Peguei a pasta outra vez.
A data da última consulta era sexta-feira.
Sexta-feira. O dia das sacolas.
— E isso? As roupas? Você foi fazer compras no mesmo dia em que levou a mamãe para a máquina?
Lorena pousou as roupas sobre a cama e alisou cada peça com a mão, devagar, como se quisesse impedir que amassassem.
— As roupas são dela — disse baixinho. — É ela quem vai vestir.
E eu não entendi.
Imaginei minha mãe inchada, cansada, exausta de parecer doente, querendo apenas, por um dia, não se sentir uma paciente. Queria se sentir bonita. E eu ali, achando que minha irmã tinha gastado o meu dinheiro com luxo.
Senti vergonha.
Baixei a voz.
Liguei para minha mãe com as mãos tremendo.
Chamou. Chamou.
Quem atendeu foi Lorena, dez segundos depois, do próprio quarto, falando baixo e sem parar de chorar.
Ela me disse para nunca mais ligar para aquele número. Que aquele telefone estava com ela havia um mês.
Depois pediu que eu me sentasse.
— Por que você está com o celular da mamãe?
E minha irmã… a preguiçosa… a que “não fazia nada” havia quatro anos… a mesma mulher que naquela manhã eu tinha processado enquanto tomava café… olhou para mim com uma calma assustadora e começou a me explicar por que nossa mãe nunca quis me contar a verdade. Por que elas deixaram que eu acreditasse, durante todos aqueles anos, que Lorena era o peso da família… e eu era a filha exemplar.
PARTE 2
Tive de arrancar aquilo dela à força, palavra por palavra, ali parada na porta do seu quarto com a pasta tremendo na minha mão, exigindo que Lorena dissesse por que a minha mãe estava há um ano se consultando com um médico e eu só descobria por causa de uma bolsa. Ela baixou a cabeça e confessou que a mãe a fizera jurar que eu não saberia de nada, o que me fez soltar uma risada feia, daquelas que saem quando a gente já não sabe o que fazer com o próprio corpo, retrucando que ela estava doente e era a minha mãe também. Lorena, sustentando o meu olhar pela primeira vez em quatro anos sem baixá-lo, disse que justamente por isso não me contara, porque sabia exatamente o que eu teria feito, e em vez de me contar o pior, calou-se. Ela me deixou com a pasta aberta, olhando para uma palavra sublinhada em amarelo que eu não entendia, uma data e as siglas de um serviço que eu achava que era para outra gente, gente mais velha, gente que não era a minha mãe. Naquela noite ela não me disse tudo; foi soltando aos poucos, naquela mesma madrugada e durante o sábado inteiro, como quem afrouxa um nudo que aperta há meses, dando-me o primeiro pedaço sentada na beira da sua cama, falando baixinho, como se falar alto tornasse aquilo mais real: os rins, os dois. Fazia cerca de um ano que a minha mãe começara a inchar nos pés, a cansar-se por nada e a dormir no meio da tarde; eu a vi nas refeições de domingo e pensei apenas que estava velha e cansada, sem nem perguntar, mas Lorena perguntou e a levou ao hospital pela primeira vez enquanto eu estava numa reunião de que nem me lembro do que era.
Eram diálises três vezes por semana, às segundas, quartas e sextas, quatro horas cada uma, conectada a uma máquina com Lorena ao lado numa cadeira de plástico segurando a sua mão. Essas eram as tardes que eu lhe cobrava, acusando-a de ter saído com as amigas e de andar de vaga-lume enquanto eu me matava de trabalhar, uma frase que joguei na sua cara tantas vezes sem que ela jamais me respondesse, indo direto para o sofá com o celular de cabeça para baixo e sem me falar, fazendo-me crer que era pura preguiça. Não dormi, mas já não pela dívida; levantei-me por volta das três da manhã e fui à cozinha às escuras, ficando a olhar para o porta-comprimidos rosa que estava há meses ali junto ao açucareiro, o qual eu via e pensava na desorganização de Lorena por deixar as suas coisas jogadas. Abri-lo revelou cada casa com as pastilhas contadas de segunda a quarta e uma etiqueta colada abaixo com a letra de Lorena e os horários; o porta-comprimidos não era dela, e ela o enchia todo domingo na minha cozinha enquanto eu a olhava de cima a baixo pensando que não servia para nada. Sentei-me no chão da cozinha àquela hora com o objeto na mão e finalmente dei nome àquela voz da minha mãe que nunca soube entender quando me pedia para não ser dura com a irmã; eu achava que era favoritismo com a caçula, mas era uma mulher doente pedindo a uma filha que não destruísse a única pessoa que a estava sustentando. Puxei a minha caderneta sagrada com cada centavo anotado em três colunas inteiras para o quarto, a luz, o mercado e os três empréstimos, e nenhuma dizia diálise ou mãe. No sábado de manhã a enfrentei de verdade, sentando-a na mesma mesa e na mesma cadeira onde no domingo lhe havia colocado o processo, com os papéis ainda ali junto ao açucareiro, pedindo que me dissesse não o como, mas o porquê. Lorena juntou as mãos com um cansaço de meses e explicou que era porque eu ainda estava pagando o apartamento, revelando que se eu soubesse que a nossa mãe estava morrendo, ia querer metê-la comigo, pagar-lhe um quarto num hospital privado, vender o que fosse e deixar de dormir para cuidar dela à noite e trabalhar de dia até rebentar, e a nossa mãe não queria levar a minha vida junto com a dela.
PARTE 3
Chorando, retruquei que era a minha mãe e que a teria cuidado feliz, mas Lorena explicou que a mãe também sabia disso e por isso me escondera, sabendo que eu diria sim a tudo, soltando então a frase que vai me doer até eu morrer: ela a fizera jurar que me deixasse ser a bem-sucedida, mesmo que eu tivesse de odiá-la para conseguir. Sem conseguir responder de imediato, sugeri depois que ela podia ter me dito em privado, mas Lorena afirmou que havia jurado à mãe e que, tendo falhado em tudo na vida inteira, naquilo não ia falhar, sendo essa a parte que me quebrou, pois vi que nem sequer o fizera por santa, mas porque era a única coisa bem-feita que sentia que ia conseguir na vida e não ia deixar ninguém tirar, nem a mim. No sábado à noite peguei os papéis do processo sobre a mesa com todo o meu rancor convertido em tinta e assinaturas e os rasguei torto sobre a lata do lixo da cozinha, juntando agachada os pedaços que caíram no chão, para depois dizer a Lorena que na segunda-feira iria eu, pois ela já levava um ano de segundas, quartas e sextas e agora me tocava a cadeira de plástico. Ela me olhou como se não acreditasse, como se carregasse tudo sozinha há tanto tempo que já não soubesse que se podia repartir, ponderando que eu não tinha de ir, ao que respondi que sabia que não tinha, mas queria, quatro anos atrasada, mas queria. Na segunda-feira não houve cadeira de plástico porque a minha mãe piorou na madrugada de domingo; alcançamos chegar ao hospital as duas, Lorena dirigindo o carro que já não era seu por tê-lo vendido e eu atrás com a minha mãe segurando a sua mão e dizendo-lhe ao ouvido coisas que passara quatro anos sem dizer por andar muito ocupada.
Não sei se me ouviu, mas os médicos disseram que talvez sim por ser o ouvido o último a apagar, e eu quero acreditar neles; ela se foi na tarde de segunda-feira, bem na hora em que lhe tocava a diálise. Foi na funerária, escolhendo com que roupa a íamos vestir, que Lorena finalmente me disse o que faltava, contando que duas semanas antes a mãe lhe pedira uma última coisa: que lhe comprasse algo bonito, de marca, bom, para estrear. Eu, que passara dois dias acreditando que aquela roupa era o capricho de uma mulher enferma que queria ver-se bonita uma vez mais antes de ir, abri a boca para falar e não consegui porque a minha mãe não a pediu para viver, pediu-na para que a enterrássemos com ela. Lorena me dissera no quarto que ela a ia usar, e era verdade palavra por palavra, mas eu entendi o que quis entender; ela vendera o seu carro para pagar parte da diálise e dos remédios e com o que sobrou fora na sexta-feira — no mesmo dia da última diálise, com a mãe ainda tremendo da máquina — comprar a roupa com que Deus a ia levar, voltando para casa com as quatro bolsas feliz por fora e mentindo-me que um ex lhe pagara uma dívida velha quando perguntei de onde viera o dinheiro, por não ser capaz de me dizer na sala que fora comprar o vestido com que ia enterrar a nossa mãe. Aquela mentira que me fez pegar o telefone do advogado, sentir-me usada e escrever o processo era, na verdade, a minha irmã me protegendo mais um dia da pior notícia da nossa vida. A minha mãe foi enterrada com a roupa de marca, estava linda e estreou como queria; eu a vi no caixão com aquele vestido e reconheci as etiquetas que vira sobre a cama de Lorena, as mesmas que me fizeram pensar que ela era uma descarada comprando roupa cara com o meu dinheiro enquanto me devia trezentos mil pesos. A quarta bolsa, aquela que abri furiosa buscando o que jogar na cara da minha irmã, trouxe-a para a minha casa e a guardei vazia em cima do armário, pois o que trazia dentro a minha mãe levou posto sob a terra; às vezes a baixo e a abri, metendo a mão até o fundo, como quem busca algo que já sabe que não está ali, lembrando-me de que a abri pela primeira vez para fazer mal à única pessoa que em quatro anos nunca me fizera mal a mim.
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