Tenho 34 anos e estou casada com Efraín há oito anos.
À noite, limpo os escritórios de uma escola secundária. Durante o dia, lavo roupa, passo, cuido dos meus dois filhos. Ele dirige uma caminhonete de entregas.
Há cerca de um ano, começou a dizer que o dinheiro não era suficiente. A cada quinzena me entregava menos. Chegou até a jogar as notas sobre a mesa e dizer:
— Aprende a fazer render, mulher. Só arroz, só sopa. Carne está cara demais. Eu me mato de trabalhar lá fora, enquanto você fica aqui, confortável.
E eu, para evitar brigas, fazia milagres.
Ia caminhando até um mercado mais distante por causa das promoções. Costurava os tênis das crianças com linha. Muitas vezes deixava de comer para encher a marmita dele todos os dias.
Tenho uma irmã. Yaretzi.
Mas faz quatro anos que não nos falamos por causa de uma briga antiga que nem vale a pena contar. Ela se mudou para Guadalajara. Diziam que estava muito bem de vida. Parei de perguntar.
O que achei estranho foi uma noite, há cerca de um ano. Efraín voltou de uma entrega longa branco como papel. Trancou-se no banheiro para falar ao telefone. Consegui ouvir bem baixinho:
— Não vou contar nada para ela. Juro pelos meus filhos.
Achei que fosse algum problema com a caminhonete. Nem dei importância.
Na sexta-feira ele foi tomar banho porque teria um “turno extra”. Deixou o celular sobre a bancada.
O aparelho começou a vibrar. Era um aplicativo de mapas. Um contato salvo como “Peças”.
Toquei na tela achando que era algo relacionado ao veículo.
Não era peça nenhuma. Era uma imobiliária:
“Sr. Efraín, o pagamento do apartamento mobiliado na Torre Altavista já foi confirmado. A senhorita pode passar para retirar as chaves.”
Fiquei sem ar, parada no meio da cozinha.
Entrei no WhatsApp.
Fotos. Ele e ela em restaurantes do centro. Cortes nobres de carne, sobremesas, taças de vinho.
Enquanto isso, na minha casa, só sopa rala.
Depois encontrei uma mensagem.
Foi ela que partiu meu coração:
“Minha esposa vive só com arroz. Ela acha que não temos dinheiro. É uma idiota que não sai de casa.”
Idiota.
Oito anos lavando a roupa dele.
Idiota.
Voltei às fotos com as mãos tremendo. A moça era magra, tinha olheiras, parecia até doente. E ele escrevia de um jeito estranho para quem supostamente estava vivendo um romance:
“Minha rainha, fica tranquila. Aqui você não vai passar necessidade.”
Na minha raiva, nem pensei direito. Só enxerguei a outra vivendo numa torre com piscina, paga às custas do meu esforço.
Não gritei quando ele saiu do banho.
Deixei que fosse para o “turno” com a marmita bem cheia.
Assim que fechou a porta, tirei as malas velhas do armário. Coloquei dentro as roupas dele, os perfumes, os sapatos bons.
Liguei para o proprietário do prédio, o mesmo para quem pago o aluguel com o meu salário da escola. Mostrei as mensagens.
Naquela mesma tarde ele trocou a fechadura e retirou o nome de Efraín do contrato.
No domingo, vi pela janela da cozinha quando ele chegou a pé.
Enfiou a chave na fechadura.
Não abriu.
Tentou outra vez.
Não abriu.
Começou a bater na porta com o punho.
— Abre! O que está acontecendo?!
Os vizinhos saíram para o corredor. Todos olhando.
Abri só uma fresta, com a corrente de segurança presa.
Joguei as três sacolas pretas na calçada.
— Aí estão as suas coisas.
— Espera, não é o que você está pensando — disse ele, ficando branco outra vez. — Ela precisa de mim. Juro que não é o que você imagina.
— Claro que precisa. Você paga um apartamento de luxo para ela e dá arroz aos seus filhos.
— Me deixa explicar, pelo amor de Deus. Me deixa entrar…
— Já que você tem dinheiro para bancar apartamentos no centro, procure um hotel. Ou vá morar com a sua rainha. Nesta casa, sustentada pela mulher idiota, você nunca mais entra.
Fechei a porta na cara dele.
Ele ficou uma hora inteira na escada do prédio. Chorando. Implorando. Os vizinhos olhando as malas espalhadas pelo chão.
Eu não abri.
Peguei o celular dele, que tinha ficado sobre a bancada, para enviar todas as capturas de tela para a minha advogada.
Foi então que, procurando as fotos, abri a única conversa que ele havia fixado no topo.
Não estava salva como “Peças”.
Nem como “Minha Rainha”.
Estava com o nome completo da moça da torre.
Era o nome da minha irmã.
Yaretzi.
Com o mesmo sobrenome de solteira que eu.
A irmã que eu não via havia quatro anos.
Minhas mãos tremeram tanto que quase deixei o celular cair.
Subi até a primeira mensagem de todas, enviada naquela noite em que Efraín voltou branco depois da entrega.
O que meu marido escreveu para minha irmã no dia em que começou a cortar o dinheiro de casa, no dia em que decidiu suportar que eu o odiasse para nunca me contar a verdade, começava assim:
PARTE 2
“Efraín. Sou a Yaretzi.” Era o que dizia a primeira mensagem, de um ano atrás, do dia em que ele voltou pálido daquela entrega, pedindo para não dizer nada à irmã porque a ela ele não podia contar. Li aquelas linhas de pé na cozinha, com a porta ainda tremendo pelos golpes que ele havia dado meia hora antes, enquanto os vizinhos já tinham entrado e as suas três malas continuavam na calçada. Eu não entendi nada; era a minha irmã, aquela que estava há quatro anos sem me ver, a de Guadalajara, a quem “tudo corria bem”. Subi um pouco no chat com o dedo trêmulo e vi uma foto de Yaretzi numa cama que não era a sua, com uma mangueirinha no braço e sem cabelo. A minha mão já não tremia de raiva; a raiva havia sumido de golpe, como quando desligam o disjuntor, e eu ainda não tinha chegado ao que ele levava àquela torre nem ao que ela lhe pedia. Sentei-me no chão da cozinha com o telefone nas duas mãos, como quem se agarra a algo para não cair, e comecei a ler tudo, um ano inteiro, de cima a baixo. As fotos de “restaurantes” que eu tinha visto com fúria na sexta-feira — os cortes de carne, as sobremesas, as taças — eram apenas três em um ano; o resto eram hospitais, salas de espera com cadeiras laranjas e receitas fotografadas com avisos de que ela tinha saído da quimioterapia ou que tinha vomitado outra vez. A moça magra e com olheiras da torre “com piscina” não era nenhuma amante: era a minha irmã, morrendo, e ele sabia disso havia um ano. Eu o chamei de mentiroso na minha cabeça cada noite durante meses e contei à comadre que o meu marido estava louco por uma jovenzinha que não trabalhava, quando, na verdade, a jovenzinha estava de cama com soro. Pensando nos “cortes de carne finos” cheia de raiva enquanto jantava sopa rala, voltei às fotos da comida e notei que o prato dela estava intacto; ele comprava o que fosse com a esperança de que ela tivesse apetite, escrevendo para ela ficar tranquila porque nada lhe faltaria, algo que um homem não escreve para a amante, mas sim para uma mulher que está morrendo, para que não morra com medo.
Fiquei muito tempo ali sentada no chão até as pernas adormecerem e a noite cair, lembrando-me daquela noite de um ano atrás, quando Efraín entrou branco como cal de uma “entrega longa”, meteu-se no banheiro e eu o ouvi jurar pelos nossos filhos que não diria nada; achei que era um problema da caminhonete, mas era ela, a noite em que Yaretzi o procurou ao encontrá-lo por acaso saindo do hospital para dizer que lhe restava pouco tempo e para fazê-lo jurar. A mim ela não procurou, e eu sei o porquê: há quatro anos enterramos a minha mãe e, na divisão das coisas, dissemos o que não se deve dizer; gritei que ela nunca esteve presente, que foi para Guadalajara fazer a sua vida enquanto eu limpava a minha mãe, media o açúcar e aguentava os humores da doença, terminando por olhar nos seus olhos e dizer que não queria voltar a vê-la na minha vida. Ela se foi, eu cumpri a promessa por quatro anos e, para ser honesta, houve domingos em que senti alívio por não ter de falar com ela, pensando que era uma irmã a menos para carregar, e me odiei por pensar isso, mas continuei com a minha vida sem me perguntar se estava bem, pois acomodava-me acreditar no que as pessoas diziam de que ela estava bem. Mas ela estava numa torre emprestada no centro, sozinha, com uma mangueira no braço, gastando as forças que lhe restavam para pedir ao meu marido, sob juramento, que eu nunca soubesse. Eu me tirei a carne do meu próprio prato um ano inteiro para que não faltasse nada na marmita dele, sentindo-me a mártir mais sacrificada do norte, enquanto ela, a dez minutos da minha casa, tirava de si a vontade de me ver para que eu não tivesse de vê-la morrer; eu guardei um “não quero voltar a te ver” e ela guardou um câncer inteiro para que não pesasse em mim.
Peguei as chaves de casa e o contrato da torre que eu tinha rasgado e jogado no lixo da cozinha naquela tarde de raiva, alisei-o com a mão sobre o balcão e saí sem saber o que Efraín me diria ou o que a minha irmã me pediria com o resto da sua voz. Cheguei à Torre Altavista às nove e meia da noite; não havia piscina nem luxo, era um edifício normal e velho a dois quarteirões do hospital, com um elevador que cheirava a cloro, mostrando que toda a minha raiva fora inventada por mim ao imaginá-la tomando sol enquanto eu esfregava o chão. Toquei a campainha e Efraín abriu, vestindo a mesma roupa de dois dias atrás, com os olhos inchados de não dormir e cheirando a hospital. Olhamo-nos no corredor e eu disse que já sabia, e ele, sem conseguir responder, agarrou-se ao batente da porta com as duas mãos, assim como eu fizera com o telefone. Perguntei-lhe, tremendo, por que não tinha me dito e por que me deixara odiá-lo por todo um ano, e ele respondeu que ela o fizera jurar porque, se eu soubesse, deixaria de comer para pagar o quarto, venderia as coisas das crianças e morreria de culpa todos os dias pelo que lhe dissera daquela vez. Fiquei sem ar ali parada enquanto ele engolia em seco e, pela primeira vez em oito anos de casados, o vi chorar, confessando que preferiu que eu o odiasse a ele, carregando o meu ódio para que eu não me odiasse pelo resto da minha vida.
PARTE 3
Eu não sabia o que fazer com as mãos enquanto Efraín continuava, sem limpar o rosto, confessando que escrevia coisas horríveis sobre mim para ela — dizendo que eu era boba, que não saía do quarto e que não suspeitava de nada — apenas para que ela lesse e dormisse tranquila, acreditando que o seu segredo estava a salvo com ele e que eu jamais saberia. Ele desabou ao dizer que havia jurado que eu nunca saberia, mas que falhara naquela tarde porque o pneu furara na estrada e ele deixara o telefone no balcão. Um pneu. Um ano inteiro de silêncio, de fome e de desprezo na minha cama, desfeito por um pneu furado na estrada. Foi então que a ficha caiu aos poucos e mencionei o dinheiro das compras que nunca dava; ele confirmou que, entre o aluguel daquele espaço e o que o hospital não cobria, não conseguia manter as duas casas, lamentando ter tirado de nós e dos filhos, sentindo que tinha feito tudo errado. Ali estava o meu marido, o homem que eu tinha jogado na calçada com três sacos pretos diante de todo o edifício, agora desfeito, cheirando a hospital e pedindo perdão por ter escondido a minha própria irmã para poupar-me da dor. Pela porta entreaberta, eu a vi: um vulto pequeno debaixo de uma coberta, respirando devagar e com esforço, tão magra que mal levantava o lençol. A minha irmã, a três metros de mim, depois de quatro anos. Eu não tinha enviado nada a advogada nenhuma; nunca houve advogada, pois os papéis da fraude eu mesma havia inventado de raiva naquela tarde, igual à piscina e igual à amante, tudo inventado por mim. Com o telefone descarregado no bolso do casaco, entrei no quarto e me ajoelhei ao lado da cama. De perto era pior; era a minha irmã e ao mesmo tempo não era, como quando se vê alguém querido cujo corpo já está de partida.
Yaretzi abriu os olhos, turvos, e demorou a encontrar-me, mas quando finalmente me achou, não se assustou nem se surpreendeu, como se estivesse me esperando por todos aqueles quatro anos completos. Pedi-lhe perdão, sendo a única coisa que consegui dizer diante de tudo o que trazia no peito, e ela apertou a minha mão levemente, dando-me o resto de força que lhe sobrava naquele aperto. Ela mexeu os lábios sem emitir voz, e Efraín se aproximou para traduzir, pois já a entendia de tanto estar ali; com a voz feita em pedaços, ele me disse que ela perguntava se eu podia fazer o arroz vermelho, o da nossa mãe, o que eu fazia. O arroz. O mesmo arroz com o qual eu amaldiçoei um ano inteiro, o arroz da minha humilhação no supermercado, o das minhas lágrimas de raiva e o que eu jogava para os meus filhos pensando na minha vida miserável. Era a única coisa que a minha irmã queria provar antes de partir; não os cortes de carne da torre nem os restaurantes do centro, mas o arroz da casa da minha mãe, feito pelas minhas mãos, o do nosso sangue. Levantei-me, disse-lhe para aguentar um pouco e não dormir porque eu voltaria logo, e beijei a sua testa que já estava fria. Dirigi para casa como se estivesse sendo perseguida e preparei o arroz com o refogado, o tomate batido com alho, o caldo e o ponto de sal exatos, como a minha mãe me ensinara e como eu fazia para os meus filhos sem saber a quem no mundo estava negando aquele prato. Nunca na vida cuidei tanto de uma panela, controlando o fogo e a tampa, pois não podia errar, não aquele, não para ela; servi-o num pote e saí correndo com ele ainda quente entre as mãos.
Quando voltei à torre, encontrei Efraín sentado no chão do corredor, do lado fora do quarto, com as costas apoiadas na parede. Ele não me deixou entrar; levantou-se e tirou o pote das minhas mãos devagar, com as suas duas mãos e com um cuidado que não era para um simples arroz, como se dentro houvesse algo que pudesse quebrar, dizendo-me, sem me olhar, que ela tinha dormido havia meia hora e já não tinha acordado. Meia hora. Enquanto eu cuidava para que o arroz não passasse do ponto ou ficasse salgado, a minha irmã estava partindo a dez minutos da minha cozinha. Não cheguei a tempo; por meia hora, após quatro anos, não cheguei a tempo. Passei um ano inteiro chorando de raiva por um prato de arroz, enquanto ela passou o seu último ano pedindo por esse mesmo prato; era o mesmo, o dela e o meu eram o mesmo arroz, e nunca se tocaram. Sentei-me no chão daquele corredor frio de azulejos, junto a Efraín, ao lado do homem que eu tinha posto na rua com as suas malas na tarde anterior, e o pote ficou ali sobre as suas pernas, quentinho e sem dono, pois já não havia a quem entregá-lo. Naquele chão da torre que eu imaginara com piscina, abracei o meu marido e pedi-lhe perdão, os dois chorando pela mesma mulher: aquele que a escondeu por amor e aquela que a expulsou por orgulho, agarrados como sobreviventes de um naufrágio. Já se passou meio ano e, aos domingos, faço o arroz vermelho, o da minha mãe, o das minhas mãos; a casa toda cheira a isso, e os meus filhos já sabem o que significa e ficam calados. Sirvo um prato a mais e o coloco na ponta da mesa, do lado da janela, que é onde caberia a ela; ninguém o toca, pois os meus meninos já aprenderam que aquele prato não se toca. Ele esfria sozinho ali durante toda a tarde de domingo, até escurecer; é a única coisa que consegui enviar à minha irmã. Tarde, como tudo. Sempre tarde.
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