Às 23h47, Julião Arriaga pousou o dedo no botão vermelho debaixo da secretária.
Bastava carregar.
Doze homens armados cercariam a mulher antes que ela desse três passos.
No ecrã número 7, uma senhora saía do barranco atrás da mansão, na Quinta da Marinha. Caminhava curvada, com um xaile velho nos ombros, uma mala de feira pendurada no braço e o cabelo grisalho preso com um lenço de leopardo.
Para qualquer pessoa, parecia uma avó perdida.
Para Julião, era uma ameaça.
Ele não era um homem comum.
Meia Lisboa conhecia o nome “Patrão Arriaga”. Um homem que tinha sobrevivido a emboscadas, traições, tiros à queima-roupa e amigos que venderam a alma por menos de uma garrafa de uísque.
A mansão dele tinha portão blindado, cães treinados, seguranças, sensores, vidros à prova de bala e câmaras até nos cantos onde ninguém olhava.
Mas naquela noite, ele não carregou no botão.
Porque no mesmo ecrã apareceu Renata.
A filha dele.
Quatro anos.
Descalça.
De pijama fino.
A correr para a janela do quarto das crianças como se esperasse por aquilo há muito tempo.
Atrás dela vinha Mia, de dois anos, arrastando uma boneca sem sapatos.
Renata não gritou.
Não chamou pelo pai.
Não pediu socorro.
Sorriu.
Sorriu como uma menina que via chegar alguém que a salvava todas as noites.
A mulher lá fora não meteu a mão para roubar joias.
Não olhou para o cofre.
Não procurou quadros caros.
Nem sequer olhou para as câmaras.
Tirou da mala uma panela de esmalte, embrulhada num pano de cozinha, e passou-a com cuidado entre as grades da janela.
Julião ficou imóvel.
Depois viu as filhas comerem.
Não comeram como crianças mimadas.
Comeram como crianças famintas.
Renata soprava a colher antes de dar à irmã.
Mia tremia de pressa, com o molho a escorrer pelo queixo, e ainda assim puxava a colher com as duas mãos.
Do lado de fora, a velha sussurrou:
—Devagarinho, minhas meninas… não se engasguem. Hoje trouxe feijão com arroz. Ainda há mais, pela minha vida.
Julião sentiu algo partir dentro do peito.
Durante um ano, acreditou que as filhas estavam seguras.
Desde que Daniela, a mulher dele, morreu no acidente da estrada para Sintra, ele transformou a casa numa fortaleza. Mandou pôr grades nas janelas, mudou fechaduras, reforçou os portões e duplicou a segurança.
Depois entregou as meninas a Ofélia Montarroio.
A governanta.
A mulher que trabalhava para ele há sete anos.
Sempre impecável.
Sempre de preto.
Sempre com o cabelo apanhado, brincos pequenos e um caderno escuro apertado contra o peito.
Julião pagava-lhe 18 mil euros por mês.
Dezoito mil.
Fora alimentação.
Fora médicos.
Fora motoristas.
Fora tudo.
Todas as segundas-feiras, Ofélia entrava no escritório dele com relatórios perfeitos.
—As meninas tomaram pequeno-almoço com ovos biológicos, fruta fresca, leite especial e pão caseiro, senhor.
Ele assinava.
—Ao almoço, caldo de galinha, legumes, salmão e arroz integral.
Ele assinava.
—Ao jantar, papa de aveia com banana, iogurte grego e mel.
Ele assinava.
Contas de mercado.
Primeiro 6 mil euros.
Depois 9 mil.
Depois 12 mil.
Carnes nobres.
Queijos importados.
Fruta cara.
Vitaminas.
Leite especial.
Legumes de produtor.
Peixe fresco.
Tudo parecia limpo.
Tudo parecia organizado.
Tudo parecia sob controlo.
Até à tarde em que Julião pegou Mia ao colo e sentiu o corpo dela leve demais.
Leve como uma camisola vazia.
—Ela emagreceu? —perguntou ele.
Ofélia sorriu.
—Cresceu, senhor. Crianças nessa idade esticam de repente.
Ele acreditou.
Porque queria acreditar.
Porque homens como Julião conseguiam desconfiar de assassinos, bancos, políticos e parceiros de negócio… mas não sabiam desconfiar da mulher que servia sopa às próprias filhas.
Na mesma semana, Renata deixou cair uma bolacha no chão.
Quando Julião se baixou para apanhar, a menina ficou branca.
—Desculpa, papá. Eu não fiz de propósito. Não me tira o jantar.
Ele parou.
—Quem te tira o jantar?
Renata tapou a boca com as duas mãos.
Ofélia apareceu no corredor antes da resposta.
—Meninas inventam muito, senhor. Principalmente depois de perderem a mãe.
A frase fechou a conversa.
Como sempre.
Mas nessa noite, Julião mandou instalar mais câmaras.
Onze.
Não avisou ninguém.
Nem Ofélia.
Nem os seguranças internos.
Nem o motorista.
Queria apanhar o ladrão que andava a levar coisas pequenas da casa: sabonetes franceses, caixas de leite, medicamentos, brinquedos que desapareciam, talheres de prata trocados por cópias baratas.
Ele achava que procurava um ladrão.
Na verdade, estava prestes a descobrir uma fome.
No ecrã, Renata acabava de limpar a boca da irmã com a manga do pijama.
—Guarda um bocadinho para amanhã —sussurrou a menina.
Mia abanou a cabeça.
—Tenho fome agora.
A velha levou a mão à boca, como se aquilo a matasse.
—Amanhã trago caldo. E pão. Mas não digam a ninguém, minhas santinhas.
Julião levantou-se tão depressa que a cadeira caiu para trás.
Desceu as escadas sem chamar seguranças.
Sem fazer barulho.
Sem o botão vermelho.
A raiva dele já não queria tiros.
Queria nomes.
Quando chegou ao corredor das crianças, ouviu uma porta abrir.
Ofélia.
Ela vinha da cozinha, vestida de robe escuro, com o caderno preto na mão.
Parou ao vê-lo.
—Senhor? Aconteceu alguma coisa?
Julião olhou para a janela do quarto.
Renata e Mia estavam ajoelhadas no tapete, a comer restos de feijão dentro da panela velha.
A velha já não estava lá fora.
Ofélia seguiu o olhar dele.
Por um segundo, perdeu a cor.
Só um segundo.
Depois sorriu.
—Ah. Isto. Eu posso explicar.
Renata congelou.
Mia escondeu a colher atrás das costas.
Julião entrou no quarto.
—Explica.
Ofélia aproximou-se das meninas com voz doce.
—Renata, querida, diz ao teu pai que a senhora da rua te assusta. Diz que ela vem dar comida estragada.
Renata baixou a cabeça.
O corpo dela começou a tremer.
—Diz —ordenou Ofélia, ainda sorrindo.
Julião viu.
Viu o medo antes da mentira.
Viu a filha de quatro anos escolher entre a fome e o castigo.
E percebeu que a casa blindada tinha protegido as paredes.
Não as meninas.
—Renata —disse ele, com a voz quebrada—, olha para mim.
Ela levantou os olhos devagar.
—A Ofélia deixa vocês sem comer?
A menina mordeu o lábio até ficar branco.
Ofélia riu baixo.
—Senhor, cuidado. Crianças pequenas confundem—
—Cala-te.
A palavra saiu tão fria que a governanta recuou.
Renata começou a chorar sem som.
—Ela diz que menina que chora pela mamã Daniela não merece sobremesa.
Julião sentiu a garganta fechar.
—E comida?
Renata olhou para Mia.
Depois para o chão.
—Às vezes.
—Quantas vezes?
A menina levantou três dedos.
—Três dias quando eu parti o retrato da mamã. Mas não fui eu. Caiu sozinho.
Mia murmurou:
—Pão duro.
Julião virou-se para Ofélia.
A mulher apertou o caderno contra o peito.
—Eu estava a ensinar disciplina. Criança rica fica insuportável se não tiver limites.
—Elas têm quatro e dois anos.
—E já sabem manipular.
Julião aproximou-se.
—Onde está a comida que eu pago?
Ofélia não respondeu.
Ele arrancou-lhe o caderno das mãos.
Pela primeira vez em sete anos, ela tentou impedi-lo.
—Isso é privado.
Privado.
Dentro da casa dele.
Sobre as filhas dele.
Com o dinheiro dele.
Julião abriu o caderno preto.
As primeiras páginas eram iguais aos relatórios.
Ovos.
Fruta.
Leite.
Salmão.
Vitaminas.
Tudo perfeito.
Mas no meio havia uma dobra.
Um papel solto.
Uma lista escrita à mão.
“Jantar meninas: meia banana. Água. Duas bolachas se obedecerem.”
A visão de Julião escureceu.
Continuou a folhear.
Havia nomes de fornecedores que ele não conhecia.
Transferências.
Caixas marcadas como “revenda”.
Medicamentos infantis riscados.
E, no final, uma folha presa com fita adesiva.
Uma autorização.
Com a assinatura de Daniela Arriaga.
A mulher morta dele.
A assinatura dela autorizava Ofélia a tomar “decisões disciplinares, alimentares e médicas” pelas meninas.
Julião ficou sem ar.
Daniela tinha morrido há um ano.
A data do documento era de três meses atrás.
Ofélia recuou até à porta.
—Senhor Julião, eu juro que não fui eu que assinei isso.
Ele levantou os olhos.
—Então quem foi?
Nesse instante, Renata puxou a manga dele.
Pequena.
Gelada.
Com feijão seco no queixo.
—Papá… foi a senhora bonita que dorme no quarto da mamã.
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—Que senhora? —perguntou Julião. Renata apertou a manga do pijama. Ofélia ficou imóvel à porta. Imóvel demais. —A senhora bonita —sussurrou Renata. —A que cheira a flores fortes. Ela diz que a mamã Daniela já não precisa do quarto porque virou pó. Mia tapou os ouvidos com as mãos pequenas. —Não gosto dela. Julião sentiu o sangue subir-lhe à cabeça. O quarto de Daniela estava fechado desde o funeral. Ele próprio guardou a chave no cofre. Não deixava ninguém entrar. Nem para limpar. Nem para mexer nas roupas. Nem para tirar o perfume dela da almofada. Porque havia homens que mandavam em cidades inteiras, mas não tinham coragem de abrir a porta onde a mulher morta ainda parecia respirar. —Ofélia —disse ele, baixo—, quem está no quarto da minha mulher? A governanta tentou sorrir. A boca não obedeceu. —As meninas estão confusas. Estão com sono, comeram coisas de rua, podem estar— Julião encostou-lhe o caderno preto ao peito. —Quem? Antes que ela respondesse, ouviu-se um barulho no corredor. Um salto alto. Depois outro. Lento. Seguro. Como se aquela casa fosse dela. Da porta do quarto de Daniela saiu Bianca Valdouro. Vestia um robe de seda cor champanhe. O cabelo preto caía perfeito sobre os ombros. Tinha batom vermelho. No pulso, brilhava a pulseira de ouro que Daniela usava no último aniversário. Julião esqueceu-se de respirar. —Bianca? Ela parou ao vê-lo. Surpresa. Só por um segundo. Depois sorriu como quem apaga incêndios com perfume caro. —Amor, voltaste cedo. Amor. Naquele corredor. Com as filhas dele esfomeadas atrás dele. Com a pulseira da mulher morta no pulso dela. Bianca tinha entrado na vida de Julião seis meses depois do acidente. Disse que era decoradora. Disse que conhecia a dor. Disse que não queria substituir Daniela. Nunca dormia na mansão quando as meninas estavam acordadas. Nunca aparecia nos relatórios. Nunca tocava no assunto das crianças. E Julião, estúpido de luto, agradeceu a delicadeza. Agora percebia. Não era delicadeza. Era estratégia. —Tira essa pulseira —disse ele. Bianca olhou para o pulso, fingindo surpresa. —Isto? A Ofélia encontrou numa gaveta. Disse que a Daniela não se importaria. Renata murmurou: —A mamã importava-se. Bianca virou os olhos para a menina. Foi rápido. Mas Julião viu. O desprezo. A impaciência. O mesmo olhar com que se empurra um prato sujo para longe. —Renata, querida, devias estar a dormir —disse Bianca. A menina escondeu-se atrás do pai. Mia começou a chorar. Julião virou-se para Ofélia. —Tu deixaste esta mulher dormir no quarto da mãe delas? Ofélia baixou os olhos. —Foi orientação da dona Bianca. —Orientação? Bianca cruzou os braços. —Eu tentei pôr ordem nesta casa. Tu nunca estavas. Ofélia estava esgotada. As meninas manipulavam todos com aquela história da mãe morta. Alguém tinha de cortar o cordão. Julião riu. Um riso sem vida. —Cortar o cordão deixando duas crianças sem comida? —Não exageres. Ele apontou para a panela de esmalte no chão. —A minha filha de quatro anos escondia fome de mim. —A tua filha de quatro anos aprendeu a fazer teatro. Renata soltou um gemido pequeno. Não era birra. Era vergonha. Julião ajoelhou-se e limpou o feijão do queixo dela com o polegar. —Nunca mais acredites em alguém que chama teatro à tua dor. A campainha de serviço tocou. Um segurança apareceu no corredor. —Senhor, apanhámos uma mulher no jardim dos fundos. Estava a tentar fugir pelo muro. A velha. Julião levantou-se. —Tragam-na à sala. Sem tocar nela. Ofélia empalideceu. Bianca fechou o robe com força. —Julião, essa mulher é perigosa. Ela invadiu a tua casa. —Perigosa foi a única pessoa que alimentou as minhas filhas. Desceram todos. Renata agarrada à mão dele. Mia ao colo de uma ama nocturna chamada Lurdes, que chorava sem parar e repetia: —Eu não sabia, senhor. Eu juro que só me deixavam entrar quando elas já estavam deitadas. Na sala principal, dois seguranças trouxeram a velha. Pequena. Molhada do orvalho. Com as mãos gastas. A mala de feira pendurada no braço. Ela não pediu desculpa. Também não implorou. Só olhou para as meninas. —Comeram tudo? Renata assentiu, chorando. —Obrigada, dona Celeste. Julião sentiu o nome bater-lhe. —Celeste? A velha levantou o queixo. —Celeste Barroso. Fui enfermeira da dona Daniela no hospital. E fui madrinha dela no batizado, embora nesta casa pareça que apagaram isso também. Bianca deu um passo. —Mentira. Celeste olhou para ela com nojo calmo. —Menina, eu dei banho à Daniela quando o corpo dela já não obedecia. Vi-a parir Renata. Segurei Mia no colo quando nasceu tão pequenina que cabia numa toalha. Não preciso pedir licença a uma ladra de quarto. Ofélia fez o sinal da cruz. Bianca endureceu. —Cuidado com o que diz. Celeste abriu a mala. De lá tirou um envelope plástico. —Eu tive cuidado durante meses. Tirei fotografias. Guardei mensagens. Gravei a Renata a pedir pão pela janela, porque ninguém acreditaria numa velha do bairro contra o Patrão Arriaga e a senhora de seda. Julião pegou no envelope. Dentro havia fotografias. Renata com os joelhos roxos. Mia a dormir sentada junto à janela. Pratos vazios no lixo. Caixas de comida gourmet a sair da mansão pela porta de serviço. Ofélia entregando sacos a um homem num furgão branco. E Bianca, no quarto de Daniela, diante do espelho, a experimentar colares. Julião sentiu o estômago virar. —Há quanto tempo? Celeste olhou para as meninas. —Desde que a dona Bianca entrou. Bianca riu. —Claro. A culpa é minha. Muito conveniente. Celeste tirou o telemóvel antigo do bolso. —Conveniente é vender o leite das meninas num restaurante do teu primo em Cascais e dizer que elas fizeram dieta. Ofélia começou a chorar. —Eu fui obrigada. Julião virou-se lentamente. —Obrigada por quem? Ofélia olhou para Bianca. Depois para o chão. —Ela tinha documentos. Bianca levantou a mão. —Cala-te. Tarde demais. Julião abriu novamente o caderno preto, arrancou o papel com a assinatura de Daniela e colocou-o em cima da mesa. —Este documento? Bianca ficou pálida. —Isso não significa nada. —Daniela morreu há um ano. A data é de três meses atrás. Celeste aproximou-se. Quando viu a assinatura, fez um som baixo. —Santa mãe de Deus. —Conhece isto? —perguntou Julião. A velha tocou no canto do papel. —Conheço o carimbo. —De onde? Celeste olhou para Bianca. —Do lar notarial falso que ela usou antes. A sala gelou. Bianca respirou fundo. —Essa mulher está senil. Celeste tirou do envelope uma segunda folha. —Então talvez o notário também esteja senil. Porque me enviou isto ontem. Julião pegou no papel. Era uma cópia autenticada de uma procuração. Em nome de Daniela Arriaga. Autorizava Bianca Valdouro a “administrar bens domésticos, despesas de saúde e assuntos pessoais das menores Renata e Mia” em caso de “incapacidade emocional do pai”. A assinatura de Daniela estava lá. Perfeita. Bonita. Morta. Mas havia uma linha pior. Testemunha: Ofélia Montarroio. Julião olhou para a governanta. —Tu assinaste isto. Ofélia caiu sentada. —Eu não sabia que iam usar para tirar comida das meninas. Eu só pensei… pensei que era para a dona Bianca poder mandar quando o senhor viajasse. —E a assinatura da minha mulher? Ofélia chorou mais alto. —Ela já vinha no papel. Bianca avançou. —Chega.
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Isto é uma armação. Julião, olha para mim. Tu sabes quem eu sou. Ele olhou. Pela primeira vez, viu. Não a mulher bonita que lhe segurou a mão no luto. Não a voz doce que entrava no escritório à noite. Viu uma estranha com a pulseira de Daniela no pulso e o cheiro da fome das filhas nas unhas. —Não —disse ele. —Eu não sei. Chamou o chefe da segurança. —Tranca os portões. Ninguém sai. Chama a polícia, um pediatra e o meu advogado. Agora. Bianca riu, mas os olhos tremiam. —Polícia? Tu? Que piada. Queres mesmo abrir a porta da tua vida para eles entrarem? Julião inclinou-se. —Por elas, eu abro até a cova. Renata puxou-lhe a mão. —Papá… a dona Celeste tem uma carta da mamã. Celeste fechou os olhos. Como se esperasse essa frase e a temesse ao mesmo tempo. Julião virou-se para ela. —Que carta? A velha tirou um envelope pequeno de dentro do xaile. Estava gasto. Dobrado. Com manchas de humidade. No centro, a letra de Daniela: “Para Julião, se Bianca algum dia se aproximar das minhas filhas.” O mundo parou. Bianca levou a mão à pulseira. Ofélia começou a rezar. Julião rasgou a ponta do envelope com dedos duros. Dentro havia uma fotografia. Não da casa. Não das meninas. Uma fotografia antiga de Daniela no hospital, sorrindo fraca, ao lado de uma mulher de cabelo preto. Bianca. Atrás da imagem, escrita pela mão da mulher morta dele, havia uma frase: “Ela não veio depois de mim. Ela já estava à espera antes de eu morrer.”Julião virou a fotografia. Leu a frase outra vez. “Ela não veio depois de mim. Ela já estava à espera antes de eu morrer.” A sala ficou muda. Só se ouvia Mia soluçar baixinho no colo de Lurdes. Bianca levou a mão à pulseira de Daniela, como se só agora percebesse que usava uma prova no pulso. —Isso é manipulação de uma mulher doente —disse ela. —A Daniela estava medicada, assustada, ciumenta. Celeste avançou um passo. —A Daniela estava a morrer, não estava cega. Julião abriu a carta. A letra da mulher dele tremia em algumas linhas, mas a verdade estava inteira. “Julião, se estás a ler isto, é porque falhei em afastar Bianca das nossas meninas. Ela apareceu no hospital como voluntária. Primeiro ofereceu flores. Depois fazia perguntas sobre ti. Depois sobre as contas. Depois sobre quem cuidaria das crianças se eu faltasse.” Julião engoliu o ar como vidro. Bianca recuou. —Para. Ele continuou a ler. “Ela não olhava para mim como uma pessoa. Olhava como quem espera uma casa ficar vazia.” Renata encostou-se às pernas do pai. —Papá… Julião baixou a carta por um segundo. —Estou aqui, meu amor. Mas a voz dele já não era de Patrão. Era de pai atrasado. A carta tinha outra folha. Mais curta. Mais fria. “Se me acontecer alguma coisa na estrada, procura o nome Raul Valdouro. Não deixes que chamem acidente ao que talvez tenha sido pressa.” Bianca perdeu toda a cor. Ofélia tapou a boca. Celeste fechou os olhos. Julião olhou para Bianca. —Valdouro. Ela tentou sorrir. —É um apelido comum. —Raul Valdouro é teu irmão? Silêncio. O chefe da segurança entrou na sala. —Senhor, a polícia está a caminho. O advogado também. E encontrei isto no carro da dona Bianca. Entregou um saco transparente. Dentro havia um telemóvel antigo. Um passaporte. E uma chave com etiqueta: “Sintra”. Julião não tocou na chave. Não precisava. A estrada onde Daniela morreu era a caminho de Sintra. Celeste tirou mais um papel do envelope. —A dona Daniela deixou-me isto antes da última cirurgia. Disse para eu só entregar se a mulher de preto se aproximasse das meninas. —Mulher de preto? —perguntou Julião. Celeste apontou para Bianca. —Ela ia ao hospital de luto antes de alguém morrer. Bianca explodiu. —Chega! Eu não matei ninguém! Ninguém tinha dito matar. Ainda. Julião sentiu a frase cair na sala como uma confissão sem assinatura. A polícia chegou minutos depois. Pela primeira vez em muitos anos, Julião Arriaga abriu os portões sem esconder nada. Nem os cães. Nem os seguranças. Nem o nome. —Quero proteção para as minhas filhas —disse ele ao inspetor. —E quero entregar provas. Bianca riu, nervosa. —Agora viraste santo? Julião olhou para Renata e Mia. Duas meninas com feijão no pijama, medo nos olhos e ossos leves demais. —Não. Virei pai. A pediatra examinou as duas no quarto de hóspedes. Renata perguntou três vezes se podia comer. Mia escondeu um pedaço de pão dentro da fronha. Quando Julião viu, teve de sair para o corredor. Encostou a testa à parede. Não chorou alto. Homens como ele aprendem a fazer barulho com armas, carros, portas batidas. Mas naquela noite, a culpa ensinou-lhe outro som. O de um pai a partir-se sem ninguém ouvir. O inspetor voltou com o telemóvel antigo desbloqueado. —Senhor Arriaga, há mensagens aqui entre Bianca Valdouro e Raul Valdouro. Bianca sentou-se. As pernas falharam. O inspetor leu apenas o suficiente. “Ela sai para Sintra às oito.” “Não pode parecer forçado.” “Depois ele fica sozinho.” “Com as meninas, entramos devagar.” Julião fechou os punhos. O chefe da segurança deu um passo, mas ele levantou a mão. —Ninguém toca nela. Bianca riu com lágrimas. —Não tens coragem? Ele aproximou-se. —Eu tenho duas filhas no andar de cima. A minha coragem agora vai ser vê-las crescer longe de ti. Ofélia chorava no sofá. —Ela disse que se eu ajudasse, o senhor casava com ela e eu ficava responsável pela casa. Disse que as meninas tinham de esquecer a mãe. Disse que criança com fome obedece melhor. Julião virou-se para ela. —Tu sabias que elas passavam fome. —Eu tinha medo. —Elas tinham dois e quatro anos. Ofélia baixou a cabeça. —Eu sei. —Não. Tu vendeste o leite delas. Vendeste a fruta. Vendeste os medicamentos. E chamaste medo à tua ganância. Levaram Bianca primeiro. Algemada. Sem pulseira. A pulseira de Daniela ficou sobre a mesa, ao lado da panela de esmalte da dona Celeste. Antes de sair, Bianca olhou para Julião. —Tu vais voltar a ser sozinho. Ele não respondeu. Renata apareceu no topo da escada, segurando a irmã pela mão. —Papá? Julião subiu dois degraus. —Sim? —A senhora má foi embora? Ele olhou para os agentes levando Bianca pelo corredor. Depois olhou para as filhas. —Foi. —E a comida? A pergunta rasgou tudo que ainda estava de pé dentro dele. Julião ajoelhou-se na escada. —Nunca mais vai faltar comida nesta casa. Renata não sorriu. Não acreditou logo. E isso foi a punição dele. Nos dias seguintes, a mansão deixou de parecer fortaleza. Virou hospital. Virou tribunal. Virou casa de novo, devagar. As meninas foram acompanhadas por médicos, psicóloga infantil e nutricionista. Renata guardava pão nos bolsos. Mia acordava de madrugada a pedir arroz. Julião aprendeu a não mandar ninguém resolver. Aprendeu a sentar no chão. A cortar fruta. A esperar a fome perder o medo. Celeste ficou. Não como empregada. Como avó de coração, madrinha de Daniela e testemunha viva do que aquela casa quase enterrou. O quarto de Daniela foi aberto de dia, com as janelas escancaradas. Renata entrou primeiro. Mia depois. Julião ficou à porta, tremendo. Na cómoda, ele colocou a pulseira de volta. Não no pulso de ninguém. Num porta-retratos, ao lado da fotografia de Daniela sorrindo com as meninas. —A mamã fica aqui? —perguntou Renata. —Fica onde vocês quiserem falar dela. —A Bianca dizia que falar dela dava fome. Julião fechou os olhos. —A partir de hoje, falar da tua mãe dá bolo. Renata olhou desconfiada. —Mesmo se for de noite? —Mesmo se for de noite. Na primeira audiência, Ofélia contou tudo. As contas falsas. A comida desviada. As ordens de Bianca. A falsificação da assinatura.
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O plano de tomar controlo da casa através das crianças. Raul Valdouro foi preso dias depois, tentando vender o telemóvel antigo. O caso da morte de Daniela foi reaberto. E, embora nenhuma sentença trouxesse a mulher dele de volta, pelo menos a palavra “acidente” deixou de tapar a verdade. Meses depois, Julião mandou tirar as grades da janela das meninas. Pôs sensores, sim. Segurança, sim. Mas nada que parecesse jaula. No lugar do quarto frio onde as duas esperavam comida às escondidas, fez uma varanda pequena com flores, uma mesa baixa e cadeiras amarelas. Renata chamou-lhe: —A janela da dona Celeste. Todas as sextas, Celeste levava uma panela. Não por necessidade. Por memória. Feijão com arroz. Caldo. Pão quente. E as meninas comiam devagar, porque já não precisavam correr contra o medo. Numa noite de chuva, Julião encontrou Renata na cozinha. Ela estava de pé numa cadeira, a tentar alcançar o armário. —O que procuras, filha? Ela encolheu os ombros. —Só queria ver se ainda tinha comida. Ele não a repreendeu. Não disse que era bobagem. Pegou-a ao colo e abriu todos os armários. Um por um. Arroz. Leite. Fruta. Bolachas. Sopa. Pão. —Vês? Renata tocou no pacote de bolachas. —E amanhã? Julião beijou-lhe a testa. —Amanhã também. Ela pensou. Depois perguntou: —Prometes? Ele respirou fundo. Lembrou-se de todas as promessas que fez a Daniela e não cumpriu a tempo. —Não vou prometer só com a boca. Vou mostrar todos os dias. Renata encostou a cabeça no ombro dele. Pequena. Quente. Viva. E Julião, o homem que tinha posto 11 câmaras para caçar um ladrão, entendeu finalmente que a coisa mais roubada naquela casa não tinha sido comida, dinheiro ou joias. Tinham roubado às filhas dele a certeza de que alguém viria. Agora ele vinha. Todas as noites. Sem botão vermelho. Sem homens armados. Sem relatórios falsos. Só ele, uma bandeja simples, duas tigelas cheias e a voz baixa à porta do quarto: —Meninas, o pai trouxe jantar.
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