E entendi uma coisa com clareza absoluta:
aquilo não tinha acabado no hospital.
Só tinha começado.
Dois dias depois, eu descobri que estava certo.
Isabela ainda estava internada. Meu filho ainda na incubadora.
Eu não saía dali.
Até o advogado da família aparecer com uma pasta.
Dentro, os mesmos documentos.
Casa. Tutela. Incapacidade.
E agora um novo pedido judicial:
“Proteção do recém-nascido por risco familiar.”
Senti o sangue ferver.
— Isso é sério?
Ele não respondeu.
Mas eu já sabia quem estava por trás.
Minha mãe.
Mesmo sem estar ali, eu reconhecia aquela assinatura.
Ela tinha começado outra guerra.
Naquele mesmo dia, chegou outra bomba:
denúncias contra mim.
“Abandono de posto.”
“Instabilidade psicológica.”
“Risco familiar.”
Ela não queria só meu filho.
Ela queria me destruir.
Quando contei a Isabela, ela ficou em silêncio por muito tempo.
Depois segurou minha mão.
— Ela não quer só o bebê… ela quer controle.
Eu fechei os olhos.
Porque era exatamente isso.
Naquela noite, meu celular tocou.
Era ela.
— Você me fez passar vergonha — minha mãe disse.
— Você tentou roubar meu filho.
— Eu só estou corrigindo o erro que você cometeu.
E desligou.
No dia seguinte, veio o golpe final:
uma ordem judicial.
Restrição de visita.
Eu não podia ver meu próprio filho livremente.
Fiquei olhando aquele papel no corredor do hospital sentindo algo se quebrar por dentro.
Isabela entendeu só de me olhar.
— Ela conseguiu, não foi?
Eu não consegui responder.
Mas ainda havia algo pior vindo.
Porque naquela mesma noite…
alguém tentou entrar no quarto do meu filho.
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