Mireya tardó apenas un segundo en recuperar la sonrisa.
—Estás confundido, Tadeo. El golpe en la cabeza debió afectarte más de lo que dijeron los médicos.
Era una de sus técnicas favoritas.
Cuando la atrapaban en una mentira, no discutía los hechos. Atacaba la capacidad de la otra persona para entenderlos.
Durante años funcionó conmigo.
Aquella tarde ya no.
—Sabías que quedaban once días —dije—. Sabías quién era Leandro y sabías dónde encontrarme.
—Basilio me informó.
—Acaban de llegar juntos, pero él asegura que tú lo contactaste.
Los ojos de Mireya buscaron los de Basilio.
Solo fue una mirada.
Breve.
Desesperada.
Suficiente.
Octavio tomó la carpeta negra y la empujó hacia ellos.
—Abandonen mi despacho. Toda futura comunicación será por escrito.
Basilio no se movió.
—Tenga cuidado, licenciado. La sucesión de Armenta cuenta con abogados capaces de convertir esta reclamación en un proceso muy doloroso.
—Entonces deberían empezar por contratar a uno que sepa guardar silencio.
Mireya tomó su bolso.
Antes de salir se acercó a mí.
—Piensa bien lo que haces. Nayeli ya no confía en ti. Balam todavía duda. Si arrastras a sus hijos a otro escándalo, terminarás perdiéndolos para siempre.
—¿Otro escándalo?
—El divorcio.
—Ese escándalo lo escribiste tú.
Su expresión se endureció.
—No construyes nada que dure, Tadeo.
La puerta se cerró detrás de ella.
Aquella frase ya no me aplastó.
Esta vez sonó a miedo.
Octavio esperó unos segundos y llamó a una especialista en litigios sucesorios. Después pidió que un mensajero llevara los documentos originales a una bóveda privada.
—No vuelvas solo a tu departamento —ordenó.
—¿Crees que Mireya entraría?
—Creo que una mujer que conoce un plazo confidencial y llega acompañada del administrador que perdería millones si apareces es capaz de muchas cosas.
Tomás fue conmigo.
La cerradura no tenía marcas, pero al abrir la puerta noté algo fuera de lugar.
La cafetera estaba desconectada.
Yo jamás la desconectaba.
El cajón superior del escritorio seguía cerrado. Sin embargo, el borde de madera tenía una raya fresca.
Metí la llave.
La carpeta café continuaba ahí.
También las cartas de mamá Ofelia.
Pero faltaba un sobre.
—¿Qué había dentro? —preguntó Tomás.
Tuve que hacer memoria.
—Una copia del informe del investigador y una fotografía de mi madre biológica.
—¿Algo más?
—Un recibo de correo certificado.
El recibo demostraba que, once años atrás, el investigador había enviado una carta a la oficina personal de Leandro Armenta.
También mostraba que alguien la recibió.
No recordaba el nombre.
Octavio envió a un cerrajero, instaló cámaras y me hizo pasar la noche en casa de Tomás.
A la mañana siguiente fuimos a MUSC para repetir la prueba genética bajo cadena de custodia judicial.
La doctora Marisol Vela revisó mis estudios cardiacos antes de tomar la muestra.
—Su desmayo no fue casualidad —dijo—. Encontramos una alteración hereditaria asociada con arritmias. Puede tratarse y vamos a vigilarlo, pero sus hijos deben hacerse pruebas.
Sentí más miedo por ellos que por mí.
—¿Leandro tenía lo mismo?
—Su expediente registra una condición compatible. La muestra conservada fue tomada durante uno de sus tratamientos.
Mi padre me había dado una enfermedad sin conocerme.
Y aquella enfermedad, al derribarme frente a la casa de Mireya, me había conducido hasta él.
La ironía era tan cruel que casi parecía un mensaje.
Mientras una enfermera tomaba mi sangre, recibí un texto de Nayeli.
“No vuelvas a buscarnos hasta que digas la verdad”.
Le respondí:
“Te la diré completa cuando estés lista para escucharla. No voy a hablar mal de tu mamá. Pero tampoco voy a seguir aceptando mentiras”.
No contestó.
El segundo día presentamos la reclamación preliminar.
Basilio la rechazó argumentando defectos en la identificación, conocimiento previo del parentesco y posible fraude durante el divorcio.
El tercer día, Mireya solicitó una orden para congelar cualquier beneficio que yo pudiera recibir.
Adjuntó una declaración jurada.
En ella afirmaba que yo le había confesado años atrás que esperaba heredar una fortuna. Según su versión, oculté la carpeta, desvié dinero familiar para pagar investigadores y la amenacé con abandonar a los niños cuando apareciera mi “verdadera familia”.
Era mentira.
Pero estaba escrita con fechas, lugares y pequeños detalles reales.
Esa era la habilidad de Mireya.
Construía una mentira alrededor de un hueso verdadero para que pareciera tener esqueleto.
Nayeli aceptó declarar a favor de ella.
Balam se negó a firmar.
Esa noche me llamó.
—Papá, necesito preguntarte algo.
—Lo que sea.
—¿Tú sabías que ese señor era rico cuando contrataste al investigador?
—Sí.
—¿Por qué no nos dijiste?
—Porque no sabía si realmente era mi padre. Y porque tenía miedo.
—Mamá dice que querías cambiarnos por él.
Cerré los ojos.
—Balam, yo tenía treinta y nueve años. Leandro era un desconocido. Ustedes eran mis hijos. No existía dinero capaz de hacerme cambiarlos.
—Entonces, ¿por qué te fuiste de la casa?
La pregunta me partió.
Durante el divorcio respeté la recomendación de no involucrarlos. Nunca les conté que Mireya había vaciado una cuenta conjunta, ni que presentó capturas editadas, ni que amenazó con acusarme de violencia si peleaba por la custodia.
Pensé que guardar silencio era protegerlos.
En realidad, le entregué a Mireya un espacio vacío para llenarlo con su versión.
—Me fui porque tu mamá dijo que, si no aceptaba el acuerdo, conseguiría una orden para impedirme verlos mientras duraba el juicio. Mi abogado creyó que podía resolverse rápido. Se equivocó. Yo también.
Al otro lado no se oyó nada.
—¿Le pegaste alguna vez?
—Nunca.
—¿La amenazaste?
—Nunca.
—¿Entonces por qué Nayeli recuerda que mamá tenía miedo?
—Porque tu mamá lloraba frente a ustedes. Y cuando estábamos solos, dejaba de llorar.
Balam respiró temblorosamente.
—No sé a quién creerle.
—No tienes que decidir esta noche. Solo te pido que no firmes nada sin tu propio abogado.
—Mamá dice que un buen hijo no necesita abogado contra su madre.
—Un buen padre tampoco pide a su hijo que firme algo que no entiende.
Antes de colgar, Balam susurró:
—La extraño.
—¿A quién?
—A la familia que éramos.
No tuve valor para decirle que quizá nunca había existido de la forma en que él la recordaba.
—Yo también, mijo.
El cuarto día apareció el recibo perdido.
No lo encontramos nosotros.
Lo encontró Nayeli.
Mireya guardaba documentos en un armario del cuarto de costura. Buscando su pasaporte para completar la declaración judicial, mi hija vio una caja metálica detrás de varias bolsas.
Dentro había sobres abiertos, estados de cuenta, copias de mis correos y el recibo del investigador.
También encontró tres cartas dirigidas a mí.
La primera tenía nueve años.
La segunda, siete.
La tercera había llegado seis meses antes del divorcio.
Todas llevaban el membrete privado de Leandro Armenta.
Todas estaban abiertas.
Nayeli las fotografió.
Después escuchó voces en la cocina.
Basilio estaba con su madre.
Mi hija activó la grabadora del celular y dejó el aparato dentro del bolsillo de su sudadera.
—No debiste ir al despacho —decía Basilio—. Vélez sospecha.
—Tadeo sospecha de todo cuando alguien le pone las palabras en la boca —respondió Mireya—. Luego se convence de que él mismo las inventó.
—Solo faltaban once días. Pudiste esperar.
—Se desmayó frente a mi casa. ¿Cómo iba a saber que terminarían analizando su ADN?
—Ahora tenemos que desacreditarlo.
—Ya lo hice durante el divorcio.
Hubo un golpe, como una taza colocada con fuerza.
Basilio bajó la voz.
—Si Nayeli declara que su padre habló de la herencia antes de separarse, podremos congelarla.
—Ella dirá lo que yo le indique.
—¿Y el muchacho?
—Balam siempre ha sido más débil.
Mi hijo no era débil.
Era bueno.
Mireya confundía ambas cosas porque para ella la bondad solo era una puerta sin cerradura.
En la grabación, Basilio preguntó:
—¿Todavía tienes las cartas?
—Sí.
—Destrúyelas.
—No hasta que me deposites lo acordado.
—Recibirás el quince por ciento cuando expire el plazo.
—Quiero veinte. Yo firmé por Leandro, intercepté los avisos y mantuve a Tadeo lejos durante años. Sin mí, tu tío habría encontrado a su hijo antes de morir.
La grabación terminó con el ruido de Nayeli corriendo escaleras arriba.
A las once y cuarenta de la noche, alguien golpeó la puerta del departamento.
Miré la cámara.
Eran mis dos hijos.
Nayeli sostenía la caja metálica contra el pecho. Balam estaba detrás de ella con dos mochilas.
Abrí.
Mi hija intentó hablar, pero comenzó a llorar.
Durante dos años había imaginado aquel momento. En mis fantasías, ella descubría la verdad, me pedía perdón y yo pronunciaba alguna frase perfecta que reparaba todo.
La realidad fue distinta.
Nayeli se encogió como cuando era pequeña y tenía pesadillas.
Yo solo la abracé.
—Perdóname, papá.
—Tú no hiciste esto.
—Declaré que eras un mentiroso.
—Creíste en tu madre. Eso no es un delito.
Balam dejó las mochilas.
—Nos corrió.
Nayeli negó.
—No nos corrió. Le dije que había grabado la conversación y trató de quitarme el teléfono. Balam se puso en medio.
Revisé sus brazos y su rostro.
—¿Les hizo daño?
—No —dijo Balam—. Pero dijo que, si salíamos de la casa, no volviéramos.
Miré mi departamento: una mesa pequeña, un sofá usado y dos habitaciones vacías.
Por primera vez entendí que aquellas paredes desnudas no eran una condena.
Eran espacio.
—Entonces se quedan aquí.
—No cabemos —dijo Nayeli.
—Nos acomodamos. En México decimos que donde comen dos, comen cuatro.
Balam observó la cafetera.
—Eso no tiene sentido matemático.
—Tampoco tu manera de vaciar mi refrigerador, pero siempre encontramos cómo resolverla.
Mi hijo soltó una risa breve.
Fue la primera que escuché en mi casa.
El quinto día, Octavio entregó las grabaciones, las cartas y el recibo al tribunal.
La firma en el acuse de entrega pertenecía a Mireya.
Había utilizado el apellido Luján antes de casarnos, cuando todavía no tenía derecho legal a firmar mi correspondencia.
La primera carta de Leandro decía que no estaba seguro de cómo acercarse. Había sabido de mí gracias a la solicitud del investigador y quería respetar mi decisión.
La segunda incluía una invitación para reunirnos sin abogados ni prensa.
La tercera era más dolorosa.
“Tadeo:
No sé si el silencio significa que no deseas conocerme o si mis cartas nunca llegan. No voy a irrumpir en tu familia. Solo quiero que sepas que he seguido tu trabajo.
La restauración de la casa Delaney fue extraordinaria. Conservaste una escalera que todos los demás querían demoler. Eso me confirmó que eres el hombre que esperaba encontrar.
No quiero ofrecerte dinero. Quiero ofrecerte la verdad.
Tu padre,
Leandro”.
Leí aquella carta cinco veces.
Mireya me había dicho que la empresa estaba fracasando.
Leandro había visto mi trabajo.
Había conservado recortes, fotografías y contratos.
Mientras mi esposa me convencía de que yo no servía para construir nada, un desconocido que compartía mi sangre seguía cada proyecto desde lejos.
El sexto día recibimos los resultados definitivos.
La probabilidad de paternidad superaba cualquier duda razonable. El laboratorio también confirmó que Leandro y yo compartíamos la misma variante cardiaca.
Basilio respondió presentando un documento devastador.
Era una supuesta renuncia firmada por mí once años atrás.
En ella declaraba conocer mi parentesco y rechazar cualquier derecho presente o futuro sobre la familia Armenta.
La firma parecía auténtica.
Hasta yo dudé al verla.
—No firmé esto —dije.
Octavio comparó la rúbrica con otros documentos.
—Está copiada del contrato de venta de Marea Antigua.
La renuncia contenía una imperfección idéntica: una pequeña mancha bajo la letra “T”, producida cuando una gota de lluvia cayó sobre el contrato original.
Alguien no imitó mi firma.
La fotocopió.
Un especialista forense confirmó que el documento se había impreso años después de la fecha escrita. Además, el notario cuyo sello aparecía al pie llevaba muerto casi tres años cuando supuestamente certificó la firma.
La mentira de Basilio comenzó a desmoronarse.
Pero aún quedaba el problema del plazo.
El fideicomiso exigía que el descendiente compareciera ante su comité, acreditara la filiación y aceptara personalmente las condiciones antes de la medianoche del undécimo día.
Basilio controlaba dos de los tres puestos del comité.
Podía retrasar la audiencia.
El séptimo día alegó enfermedad.
El octavo, su abogado solicitó otra prueba genética.
El noveno, un incendio menor obligó a cerrar el edificio donde se guardaban los archivos.
No fue casualidad.
Las cámaras mostraron a un empleado de Basilio entrando minutos antes de que se activara la alarma.
El décimo día, a las siete de la mañana, recibimos una convocatoria.
La audiencia sería a las cuatro de la tarde.
Nos daban menos de ocho horas para prepararnos.
Nayeli y Balam quisieron acompañarme.
—No tienen que hacerlo —les dije.
—Sí tenemos —respondió Nayeli—. Mamá utilizó nuestros nombres para destruirte.
—Sigue siendo su madre.
—Y tú sigues siendo nuestro padre.
Balam se puso una corbata torcida.
—Además, alguien debe impedir que Octavio golpee a Basilio.
El abogado fingió indignación.
—Yo jamás golpearía a un adversario.
—Ayer dijiste que querías estamparlo contra un archivero.
—Eso fue una observación académica.
La audiencia se celebró en una sala privada dentro de un edificio de Broad Street. Afuera llovía. El agua golpeaba los ventanales y convertía las luces de la calle en manchas amarillas.
Basilio llegó acompañado por cuatro abogados.
Mireya llegó sola.
Llevaba el mismo vestido crema que usó en el despacho de Octavio.
Al ver a nuestros hijos sentados junto a mí, se detuvo.
—Nayeli, Balam, vengan conmigo.
Ninguno se movió.
—Soy su madre.
—Entonces deja de usarnos —dijo Nayeli.
Mireya palideció.
La presidenta independiente del comité, una jueza retirada llamada Celeste Barragán, abrió la sesión.
Primero revisaron el ADN.
Luego las cartas interceptadas.
Después la renuncia falsificada.
Los abogados de Basilio intentaron excluir la grabación, alegando invasión de privacidad. La jueza la aceptó de manera provisional porque Nayeli había sido parte afectada de la conversación y los hechos indicaban una posible conspiración.
La voz de Mireya llenó la sala:
“Yo firmé por Leandro, intercepté los avisos y mantuve a Tadeo lejos durante años”.
Mi exesposa bajó la cabeza.
Por primera vez desde que la conocía, no tuvo una historia preparada.
Basilio culpó a Mireya.
Mireya culpó a Basilio.
Él afirmó que ella lo extorsionaba.
Ella dijo que él le prometió millones.
Los dos tenían razón.
Celeste Barragán ordenó un receso.
Parecía que todo había terminado.
Entonces el tercer administrador llegó con una caja de madera.
Era Efraín Soria, abogado personal de Leandro durante cuarenta años. Caminaba con bastón y llevaba un sobre sellado.
—El señor Armenta dejó instrucciones para abrir esto únicamente si un reclamante biológico superaba la prueba genética.
Colocaron una pantalla al frente.
Apareció Leandro.
Era un hombre delgado, de cabello blanco y ojos oscuros.
Mis ojos.
La grabación había sido realizada pocos meses antes de su muerte.
—Si estás viendo esto —comenzó—, significa que mi hijo finalmente llegó.
Nadie respiró.
—Tu madre se llamaba Alma Serrano. Nos conocimos cuando yo tenía veintidós años y ella diecinueve. Mi familia consideró que no era adecuada para mí. La presionaron, la asustaron y organizaron una adopción sin decirme dónde te habían llevado.
Leandro cerró los ojos.
—Pasé gran parte de mi vida buscándote. Cuando finalmente encontré tu nombre, ya eras padre. No quise aparecer con dinero y destruir la familia que habías construido.
Sentí la mano de Nayeli sobre la mía.
—Compré Marea Antigua cuando estaba a punto de desaparecer —continuó Leandro—. No para controlarte. Lo hice porque vi tu trabajo. Tú devolvías vida a cosas que otros consideraban demasiado dañadas para salvar.
En la pantalla apareció una fotografía mía, mucho más joven, sentado sobre una escalera cubierta de polvo.
—Tu método de conservación se convirtió en el fundamento de una división completa de mi empresa. Las acciones que conservaste nunca perdieron valor. Basilio lo sabía.
Basilio se levantó.
—Esto no prueba—
—Siéntese —ordenó Celeste.
Leandro continuó:
—Hace tres años, tu esposa me contactó.
Mireya levantó la cabeza.
El video mostró copias de correos electrónicos.
En ellos, Mireya le explicaba a Leandro que yo era emocionalmente inestable. Ofrecía mantenerme lejos a cambio de una “compensación familiar”.
En otro mensaje exigía cinco millones de dólares.
Leandro se negó.
Entonces ella escribió:
“Cuando termine conmigo, sus hijos no querrán volver a verlo. Usted puede quedarse con lo que quede”.
Nayeli soltó un gemido.
Balam se tapó la boca.
Yo sentí algo más profundo que la rabia.
Sentí duelo.
No por el matrimonio.
Por el hombre que fui mientras creía que podía salvarlo.
—No pagué —dijo Leandro desde la pantalla—. Documenté cada contacto. Cometí el error de creer que tendría tiempo para advertirte personalmente.
La imagen tembló cuando acomodó las manos.
—Tadeo, el patrimonio no es una recompensa por llevar mi sangre. La sangre solo abre la puerta. Lo que hiciste con tu vida es lo que te permite cruzarla.
Explicó que el fideicomiso estaba dividido.
Una parte personal para mí.
Otra para Nayeli y Balam.
La mayor porción financiaría una fundación destinada a personas adoptadas que buscaran sus orígenes y a familias con enfermedades cardiacas hereditarias.
Yo tendría el control de esa fundación.
—No puedo devolverte los años que perdimos —concluyó Leandro—. Pero quizá pueda ayudarte a construir algo que dure más que los dos.
La pantalla quedó negra.
Celeste Barragán miró el reloj.
Eran las once y treinta y siete de la noche.
—Señor Luján, debe aceptar las condiciones personalmente.
Octavio me entregó una pluma.
Miré el documento.
La suma destinada a mí era suficiente para no volver a preocuparme por dinero.
Sin embargo, lo que me hizo llorar fue la última cláusula.
“La participación fundadora de Marea Antigua Restauraciones será restituida íntegramente a Tadeo Luján, creador original, junto con todos sus archivos, diseños y derechos”.
Mireya había repetido tantas veces que yo no construía nada que terminé olvidando que alguna vez lo hice.
Firmé.
El reloj marcaba las once y cuarenta y un minutos.
El undécimo día aún no había terminado.
Basilio fue detenido antes de salir del edificio. La investigación descubrió falsificación, manipulación de registros, intento de destrucción de documentos y conspiración para desviar el fideicomiso.
Mireya también fue acusada.
Durante el juicio intentó declararse víctima de Basilio, pero sus correos, las cartas escondidas y las declaraciones falsas del divorcio mostraron una participación sostenida durante años.
La condenaron a prisión por fraude, falsificación y obstrucción.
La casa de Rutledge Avenue fue embargada para cubrir restituciones, impuestos ocultos y fondos matrimoniales que había desviado.
Basilio recibió una sentencia mayor.
Perdió su puesto, su herencia alternativa y el apellido que había utilizado como escudo.
Yo pude haber exigido la venta inmediata de la casa.
No lo hice.
Pedí que Nayeli y Balam tuvieran tiempo para sacar sus cosas y despedirse.
La última vez que entré, el magnolio que planté ya tocaba el balcón.
Mireya solía decir que estaba demasiado cerca de la fachada y acabaría dañando los cimientos.
Se equivocó.
Sus raíces habían crecido hacia el jardín.
Nayeli bajó con una caja de fotografías.
—Mamá quitó casi todas las tuyas —dijo—. Pero guardé estas detrás de mi librero.
Había una donde yo sostenía a Balam recién nacido.
Otra mostraba a Nayeli cubierta de pintura azul mientras arreglábamos su cuarto.
En la última estábamos los cuatro junto al magnolio pequeño.
—No quiero tirarla —dijo.
—No tienes que borrar a tu madre para quererme.
—¿Cómo puedes decir eso después de todo?
—Porque ustedes no necesitan otra guerra.
Balam apareció cargando mi antigua caja de herramientas.
—Esto es tuyo.
La abrió.
Adentro seguía el martillo que mamá Ofelia me regaló cuando cumplí dieciocho años.
En el mango había escrito con plumón:
“Para que arregles lo que valga la pena”.
Me llevé el martillo.
No reclamé ningún otro mueble.
Con el dinero del fideicomiso compré un edificio abandonado cerca de Spring Street y reabrí Marea Antigua.
Contraté a varios de mis antiguos trabajadores. También creamos un programa para jóvenes de familias migrantes que quisieran aprender carpintería, restauración y oficios especializados.
Nayeli comenzó a estudiar arquitectura.
Balam se encargaba de las redes sociales y aseguraba que mis videos necesitaban música “menos de señor divorciado”.
Ambos se sometieron a pruebas cardiacas.
Balam heredó la variante.
La detectamos antes de que presentara síntomas. Recibió seguimiento médico y pudo continuar entrenando con precauciones.
La doctora Vela me dijo que mi caída probablemente nos había salvado a los dos.
La Fundación Puertas Abiertas comenzó a operar un año después.
Ayudábamos a personas adoptadas a obtener registros, asesoría genética y apoyo psicológico. También financiábamos estudios cardiacos para familias que no podían pagarlos.
En la entrada colgué una fotografía de Ofelia.
Debajo puse otra de Leandro.
Nunca conocí al hombre en vida.
Aun así, con el tiempo dejé de verlo como el multimillonario que me había dejado una fortuna.
Era mi padre.
Un hombre que cometió errores, tuvo miedo y llegó demasiado tarde.
Como yo.
La diferencia era que todavía me quedaba tiempo.
Mireya me escribió desde prisión.
La primera carta culpaba a Basilio.
La segunda culpaba a sus abogados.
La tercera culpaba a su infancia.
En la cuarta pidió que declarara a favor de una reducción de condena.
No respondí.
Nayeli la visitó una vez.
Balam no quiso hacerlo.
Nunca intenté convencerlos de una cosa u otra.
El amor de los hijos no debe utilizarse como premio ni como castigo.
Dos años después de aquella caída, seguíamos viviendo en el departamento de Spring Street, aunque podía comprar cualquier casa que quisiera.
Ya no tenía paredes vacías.
Nayeli colgó sus bocetos en el pasillo.
Balam dejaba los tenis atravesados en la entrada.
El refrigerador jamás estaba lleno más de veinticuatro horas.
Los domingos preparábamos café de olla, huevos con chorizo y demasiadas conchas. Tomás llegaba sin avisar. Octavio aparecía diciendo que solo podía quedarse diez minutos y terminaba cenando con nosotros.
Una tarde, Nayeli encontró la última carta de Leandro.
No estaba dirigida a mí.
Estaba dirigida a mis hijos.
“Quizá algún día alguien intente convencerlos de que su padre fracasó porque perdió una casa.
No le crean.
Una casa es madera, ladrillo y papeles.
Un hogar es el lugar al que las personas todavía pueden regresar después de conocer la verdad”.
Balam leyó la frase dos veces.
Después miró alrededor.
—¿Entonces por eso nunca te mudaste?
Observé la mesa rayada, las fotografías torcidas y las paredes que ya no podían verse detrás de tantos recuerdos.
—Al principio no me mudé porque no tenía adónde ir.
—¿Y ahora?
Nayeli apoyó la cabeza sobre mi hombro.
Sonreí.
—Ahora no me voy porque ustedes volvieron.
Mireya se había quedado con la casa, el dinero y la historia durante un tiempo.
Pero no consiguió quedarse con mi nombre.
Tampoco con mis hijos.
Mucho menos con aquello que yo había construido.
Porque algunas cosas no duran por ser perfectas.
Duran porque, aun después de romperse, alguien decide levantarlas otra vez.
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