Eu não conseguia respirar direito.
A menina me olhava como se me conhecesse há muito tempo.
— “Você demorou”, ela disse.
— “Quem é você?” minha voz falhou.
Ela apontou para mim.
— “Você prometeu.”
As luzes da sala piscaram.
Por um segundo, tudo ficou escuro.
Quando voltou…
não era mais uma sala de hospital.
Era o corredor antigo.
O mesmo hospital de 12 anos atrás.
As paredes descascadas. O cheiro de desinfetante forte. O som distante de monitores cardíacos.
Eu estava de novo naquela noite.
A noite em que minha irmã morreu.
E então eu vi.
Eu mais jovem… segurando a mão dela… enquanto os médicos corriam.
Mas algo estava diferente.
Eu não tinha feito tudo o que lembrava ter feito.
Na verdade…
eu tinha saído da sala.
A deixado sozinha.
A menina apareceu ao meu lado novamente.
Mas agora sua voz não era mais infantil.
— “Você nunca voltou.”
Minhas pernas fraquejaram.
— “Isso não é real…”
— “É mais real do que a história que você contou pra si mesmo”, ela respondeu.
O monitor cardíaco começou a apitar no fundo da memória.
Cada som mais alto.
Mais agressivo.
Até virar um alarme.
E tudo começou a se desfazer.
A menina segurou minha mão.
E disse:
— “Agora você vai lembrar de verdade.”
Acordei dentro da ambulância.
Motor ligado.
Rádio chamando meu nome.
— “Rafael? Você está aí?”
Olhei para o banco de trás.
Não havia ninguém.
Mas no painel… um papel.
Uma ficha antiga.
Com o nome dela escrito:
“Paciente: Sofia Duarte – 7 anos (falecida)”
E embaixo, uma linha nova escrita à mão:
“Ela nunca te ligou. Você ligou para si mesmo.”
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